A Portugal

Esta é a ditosa pátria minha amada. Não.
Nem Ă© ditosa, porque o nĂŁo merece.
Nem minha amada, porque Ă© sĂł madrasta.
Nem pátria minha, porque eu não mereço
A pouca sorte de nascido nela.

Nada me prende ou liga a uma baixeza tanta
quanto esse arroto de passadas glĂłrias.
Amigos meus mais caros tenho nela,
saudosamente nela, mas amigos sĂŁo
por serem meus amigos, e mais nada.

Torpe dejecto de romano império;
babugem de invasões; salsugem porca
de esgoto atlântico; irrisória face
de lama, de cobiça, e de vileza,
de mesquinhez, de fatua ignorância;
terra de escravos, cu prĂł ar ouvindo
ranger no nevoeiro a nau do Encoberto;
terra de funcionários e de prostitutas,
devotos todos do milagre, castos
nas horas vagas de doença oculta;
terra de herĂłis a peso de ouro e sangue,
e santos com balcĂŁo de secos e molhados
no fundo da virtude; terra triste
Ă  luz do sol calada, arrebicada, pulha,
cheia de afáveis para os estrangeiros
que deixam moedas e transportam pulgas,
oh pulgas lusitanas, pela Europa;

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