A razão, por mais que grite, não pode negar que a imaginação estabeleceu no homem uma segunda natureza.
Conheço maus, egoístas, estúpidos, velhacos, desgraçados, indiferentes, mas santos não os conheço, e creio bem que não é espécie oriunda desta terra.
Por muito tempo tem sido um dos meus axiomas que as pequenas coisas são infinitamente mais importantes.
A miséria do meu ser
A miséria do meu ser,
Do ser que tenho a viver,
Tornou-se uma coisa vista.
Sou nesta vida um qualquer
Que roda fora da pista.Ninguém conhece quem sou
Nem eu mesmo me conheço
E, se me conheço, esqueço,
Porque não vivo onde estou.
Rodo, e o meu rodar apresso.É uma carreira invisível,
Salvo onde caio e sou visto,
Porque cair é sensível
Pelo ruído imprevisto…
Sou assim. Mas isto é crível?
Corre o rio e entra no mar e a sua água é sempre a que foi sua.
Diz-se «in vino veritas», mas diz-se também que a verdade está no fundo de um poço; logo é um poço cheio de vinho.
A mentiroso boa memória.
É tão fácil comparar a vida a uma viagem. Faz tanto sentido.
Viagem ou vida, chegamos sempre aqui. Como se estivéssemos no alto de uma montanha, podemos olhar em volta. Aqui é o lugar onde tudo acontece. Há serenidade nesta certeza. Tens o dever livre de aproveitá-la.
Se estás a ler estas palavras é porque estás vivo.
Não há má palavra, se a puserem no seu lugar.
Todo o vaporoso da visão abstrata não interessa tanto como a realidade da bela mulher a quem amamos.
A inconstância humana é o produto necessário das variações da natureza, das circunstâncias e dos eventos.
Quando a Erva Crescer em Cima da Minha Sepultura
Quando a erva crescer em cima da minha sepultura,
Seja este o sinal para me esquecerem de todo.
A Natureza nunca se recorda, e por isso é bela.
E se tiverem a necessidade doentia de “interpretar” a erva verde
sobre a minha sepultura,
Digam que eu continuo a verdecer e a ser natural.
Não convencerás, se também não estiveres convencido.
Nenhum homem sábio jamais desejou ser mais jovem.
A vergonha é um fosso que a natureza coloca entre a virtude e o vício
A vergonha é um fosso que a natureza coloca entre a virtude e o vício.
Alda
Alva, do alvor das límpidas geleiras,
Desta ressumbra candidez de aromas…
Parece andar em nichos e redomas
De Virgens medievais que foram freiras.Alta, feita no talhe das palmeiras,
A coma de ouro, com o cetim das comas,
Branco esplendor de faces e de pomas
Lembra ter asas e asas condoreiras.Pássaros, astros, cânticos, incensos
Formam-lhe aureoles, sóis, nimbos imensos
Em torno a carne virginal e rara.Alda fez meditar nas monjas alvas,
Salvas do Vicio e do Pecado salvas,
Amortalhadas na pureza clara.
Quem chora, seus males deplora.
Com Deus, nem rindo nem zombando.
Nada pode sair do artista que não esteja no homem.
Escrever é um ócio muito trabalhoso.
Possuímos em nós mesmos, pelo pensamento e a vontade, um poder de ação que se estende muito além dos limites de nossa esfera corpórea.
