XXXV
Aquele, que enfermou de desgraçado,
NĂŁo espere encontrar ventura alguma:
Que o Céu ninguém consente, que presuma,
Que possa dominar seu duro fado.Por mais, que gire o espĂrito cansado
Atrás de algum prazer, por mais em suma,
Que porfie, trabalhe, e se consuma,
Mudança não verá do triste estado.Não basta algum valor, arte, ou engenho
A suspender o ardor, com que se move
A infausta roda do fatal despenho:E bem que o peito humano as forças prove,
Que há de fazer o temerário empenho,
Onde o raio é do Céu, a mão de Jove.
Sonetos sobre Arte de Cláudio Manuel da Costa
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XVI
Toda a mortal fadiga adormecia
No silĂŞncio, que a noite convidava;
Nada o sono suavĂssimo alterava
Na muda confusĂŁo da sombra fria:SĂł Fido, que de amor por Lise ardia,
No sossego maior nĂŁo repousava;
Sentindo o mal, com lágrimas culpava
A sorte; porque dela se partia.VĂŞ Fido, que o seu bem lhe nega a sorte;
Querer enternecĂŞ-na Ă© inĂştil arte;
Fazer o que ela quer, Ă© rigor forte:Mas de modo entre as penas se reparte;
Que Ă Lise rende a alma, a vida Ă morte:
Por que uma parte alente a outra parte.