XLVII

Que inflexĂ­vel se mostra, que constante
Se vê este penhasco! já ferido
Do proceloso vento, e já batido
Do mar, que nele quebra a cada instante!

NĂŁo vi; nem hei de ver mais semelhante
Retrato dessa ingrata, a que o gemido
Jamais pode fazer, que enternecido
Seu peito atenda Ă s queixas de um amante.

Tal Ă©s, ingrata Nise: a rebeldia,
Que vĂŞs nesse penhasco, essa dureza
Há de ceder aos golpes algum dia:

Mas que diversa Ă© tua natureza!
Dos contĂ­nuos excessos da porfia,
Recobras novo estĂ­mulo Ă  fereza.