São raros os que aderem ao ritmo. Uns nascem mortos, outros póstumos.
Passagens de Casimiro de Brito
81 resultados Frases, pensamentos e outras passagens de Casimiro de Brito para ler e compartilhar. Os melhores escritores estão em Poetris.
Sábios, cheios de que sabedoria? Roídos por ela. Não sabem nada.
As verdades são amargas e bebem-se gota a gota. Mas a mentira, que nos lisonjeia como se fôssemos o sal da terra, engolimo-la às golfadas.
O poder dos outros não nos oprime mais do que o exercício do poder próprio. Falsos poderes.
Se os outros me abandonam é porque devo estar a aproximar-me do essencial.
Tal a Vida
Em declive trepamos pela nuvem
dos dias — em declive circundamos
obscuros cristais
transportados no sangue— e somos e
levantamos
as cores primitivas da fonte a luz
que resvala corpo a corpo
a semente sazonada de quem roubou
o fogo — em declive canto
a ternura diluída a luz reflectida
neste muro onde vejo
a secreção da fala onde ouço
um caminho de metáforas: tal
a vida —
Cessa o desejo quando o muro se abre? Tanta imaturidade.
Estar no Mundo
Ao corpo colados a silenciosas
colunas de sal pavimentados eis os muros
paralelos eis as rápidas deformações da
linguagem (cálido ascetismo)
de quem arde por dentro — estar no mundo
é teu caminho estar na cólera
lavrada
e sobre si mesma dobrada e a guerra
mastigar a morte seca a subalimentada
explosão do corpo deformações suicídio
quotidiano — tal a poesia
se reflecte na luz a erosão do poema
o apodrece e movimenta— cinza mineral
entre restos de música e pão —
O peso do pensamento (uma teia de mitos) só o sentes quando ele nomeia a terra frágil do sofrimento. Um corpo que seja também o teu corpo.
Raramente leio jornais. O que dizem ter acontecido ontem já aconteceu há muito tempo.
Triunfo? Coisa que não há – sequer o triunfo da morte – neste mundo em que tudo flui.
Amar-te é aceitar que já não és a mesma, que todos os dias te afastas por caminhos que não conheço mas que não acabas nunca.
Ideia clara, ideia morta.
Bela, a forma do vaso. Mas é no seu vazio que se conserva o vinho.
Ainda que a verdade estivesse sentada não deixaria de ser flutuação.
Apenas a consciência da mortalidade pode conduzir à convivência da imortalidade, à aceitação desprendida do trânsito da matéria.
A dignidade com que morrem os animais: não têm nada para deixar.
Nossa Memória
Nossa memória sempre foi a memória
dos monstros nosso enigmático testamento
de altas labaredas sempre foi
o caminho
devastado pelo sangue pela circuncisa memória
dos mortos pelo perfil
dos astros — nossa colorida volúpia
sempre foi dos monstros
a mais crua linguagem húmida fuga
desolada
através do tempo através do medo
de não sermos belos de não sabermos
esculpir na cinza o sopro
de tanta luz tão prostituída —
Um homem cai, desfigura-se, perde o peso e a glória. Mas levanta-se depois de cada queda e talvez já nem seja um homem, talvez seja essa a sua verdadeira ascese.
Poderei acaso consentir que as coisas – ou o desejo que tenha delas – me afastem de mim?