A poesia não se entrega a quem a define.
Passagens de Mário Quintana
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As Mãos do Meu Pai
As tuas mãos têm grossas veias como cordas azuis
sobre um fundo de manchas já cor de terra
— como são belas as tuas mãos —
pelo quanto lidaram, acariciaram ou fremiram
na nobre cólera dos justos…Porque há nas tuas mãos, meu velho pai,
essa beleza que se chama simplesmente vida.
E, ao entardecer, quando elas repousam
nos braços da tua cadeira predileta,
uma luz parece vir de dentro delas…Virá dessa chama que pouco a pouco, longamente,
vieste alimentando na terrível solidão do mundo,
como quem junta uns gravetos e tenta acendê-los contra o vento?
Ah, Como os fizeste arder, fulgir,
com o milagre das tuas mãos.E é, ainda, a vida
que transfigura das tuas mãos nodosas…
essa chama de vida — que transcende a própria vida…
e que os Anjos, um dia, chamarão de alma…
Venho do fundo das Eras Quando o mundo mal nascia… Sou tão antigo e tão novo Como a luz de cada dia!
Amar é mudar a alma de casa.
Sonhar é acordar-se para dentro.
O mais triste de um passarinho engaiolado é que ele se sente bem.
Quando abro a cada manhã a janela do meu quarto É como se abrisse o mesmo livro Numa página nova…
Os que metem uma bala na cabeça retiram-se deste mundo batendo com a porta.
O passado não reconhece o seu lugar: esta sempre presente.
A maioria das gentes vive de convicção e não de ideias.
Ah! quanta vez a vida nos revela que a saudade da amada criatura é bem melhor do que a presença dela.
Não tem porque interpretar um poema. O poema já é uma interpretação.
O cotidiano é o incógnito do mistério.
Ah! Os Relógios
Amigos, não consultem os relógios
quando um dia eu me for de vossas vidas
em seus fúteis problemas tão perdidas
que até parecem mais uns necrológios…Porque o tempo é uma invenção da morte:
não o conhece a vida – a verdadeira –
em que basta um momento de poesia
para nos dar a eternidade inteira.Inteira, sim, porque essa vida eterna
somente por si mesma é dividida:
não cabe, a cada qual, uma porção.E os Anjos entreolham-se espantados
quando alguém – ao voltar a si da vida –
acaso lhes indaga que horas são…
Lá dentro apenas sopra um ar, de morte.
A nós bastem nossos próprios ais, Que a ninguém sua cruz é pequenina. Por pior que seja a situação da China, Os nossos calos doem muito mais…
Não faças da tua vida um rascunho. Poderás não ter tempo de passá-la a limpo.
Você ainda não leu O Significado do Significado? Não? Assim você nunca fica em dia. – Mas eu estou só esperando que apareça O Significado do Significado do Significado.
Como um cego, grita a gente: ?Felicidade, onde estás?? Ou vai-nos andando à frente, ou ficou lá para trás.
O que me impressiona, à vista de um macaco, não é que ele tenha sido nosso passado: é este pressentimento de que ele venha a ser nosso futuro.