O que mata um jardim não é o abandono. O que mata um jardim é esse olhar de quem por ele passa indiferente. E assim é com a vida, você mata os sonhos que finge não ver.
Passagens de Mário Quintana
363 resultados Frases, pensamentos e outras passagens de Mário Quintana para ler e compartilhar. Os melhores escritores estão em Poetris.
O amor só é lindo, quando encontramos alguém que nos transforme no melhor que podemos ser.
O maior truque já realizado pelo diabo foi convencer o mundo de que ele não existe.
O amor é quando a gente mora um no outro
A Canção da Vida
A vida é louca
a vida é uma sarabanda
é um corrupio…
A vida múltipla dá-se as mãos como um bando
de raparigas em flor
e está cantando
em torno a ti:
Como eu sou bela
amor!
Entra em mim, como em uma tela
de Renoir
enquanto é primavera,
enquanto o mundo
não poluir
o azul do ar!
Não vás ficar
não vás ficar
aí…
como um salso chorando
na beira do rio…
(Como a vida é bela! como a vida é louca!)
O poema é uma bola de cristal. Se apenas enxergares nele o teu nariz, não culpes o mágico.
As reticências são os três primeiros passos do pensamento que continua por conta própria o seu caminho
Viajar é mudar o cenário da solidão.
Todos estes que aí estão Atravancando o meu caminho, Eles passarão. Eu passarinho!
Clair de lune, chiaro de luna, claro de luna… jamais os franceses, os italianos e os espanhóis saberão mesmo o que seja o luar, que nós bebemos de um trago numa palavra só.
‘Anão’ é quem não sabe deixar o amor crescer.
Eis um problema! E cada sábio nele aplica As suas lentes abismais. Mas quem com isso ganha é o problema, que fica Sempre com um x a mais…
Sou o dono dos tesouros perdidos no fundo do mar.
Só o que está perdido é nosso para sempre.
Nós só amamos os amigos mortos
E só as amadas mortas amam eternamente…
E nunca me perguntes o assunto de um poema: um poema sempre fala de outra coisa.
Nada jamais continua. Tudo vai recomeçar! E sem nenhuma lembrança das outras vezes perdidas, atiro a rosa do sonho nas tuas mãos distraídas
Desconfia da tristeza de certos poetas. É uma tristeza profissional e tão suspeita como a exuberante alegria das coristas.
Se não fosse o Van Gogh, o que seria do amarelo?
Se eu amo o meu semelhante? Sim. Mas onde encontrar o meu semelhante?
Um poeta satisfeito não satisfaz. Dizem que sou tímido. Nada disso! sou é caladão, introspectivo. Não sei porque sujeitam os introvertidos a tratamentos. Só por não poderem ser chatos como os outros?
Do Amoroso Esquecimento
Eu, agora – que desfecho!
Já nem penso mais em ti…
Mas será que nunca deixo
De lembrar que te esqueci?