Desencanto em Função da Posse
Nada me encanta já; tudo me aborrece, me nauseia. Os meus prĂłprios raros entusiasmos, se me lembro deles, logo se me esvaem – pois, ao medi-los, encontro os tĂŁo mesquinhos, tĂŁo de pacotilha… Quer saber? Outrora, Ă noite, no meu leito, antes de dormir, eu punha-me a divagar. E era feliz por momentos, entressonhando a glĂłria, o amor, os ĂŞxtases… Mas hoje já nĂŁo sei com que sonhos me robustecer. Acastelei os maiores… eles prĂłprios me fartaram: sĂŁo sempre os mesmos – e Ă© impossĂvel achar outros… Depois, nĂŁo me saciam apenas as coisas que possuo – aborrecem-me tambĂ©m as que nĂŁo tenho, porque, na vida como nos sonhos, sĂŁo sempre as mesmas. De resto, se Ă s vezes posso sofrer por nĂŁo possuir certas coisas que ainda nĂŁo conheço inteiramente, a verdade Ă© que, descendo-me melhor, logo averiguo isto: Meu Deus, se as tivera, ainda maior seria a minha dor, o meu tĂ©dio.
Passagens de Mário de Sá-Carneiro
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Rodopio
Volteiam dentro de mim,
Em rodopio, em novelos,
Milagres, uivos, castelos,
Forcas de luz, pesadelos,
Altas tĂ´rres de marfim.Ascendem hĂ©lices, rastros…
Mais longe coam-me sois;
Há promontórios, farois,
Upam-se estátuas de herois,
Ondeiam lanças e mastros.Zebram-se armadas de côr,
Singram cortejos de luz,
Ruem-se braços de cruz,
E um espelho reproduz,
Em treva, todo o esplendor…Cristais retinem de mĂŞdo,
Precipitam-se estilhaços,
Chovem garras, manchas, laços…
Planos, quebras e espaços
Vertiginam em segrĂŞdo.Luas de oiro se embebedam,
Rainhas desfolham lirios;
Contorcionam-se cĂrios,
Enclavinham-se delĂrios.
Listas de som enveredam…Virgulam-se aspas em vozes,
Letras de fogo e punhais;
Há missas e bacanais,
Execuções capitais,
Regressos, apoteoses.Silvam madeixas ondeantes,
Pungem lábios esmagados,
Há corpos emmaranhados,
Seios mordidos, golfados,
Sexos mortos de anseantes…(Há incenso de esponsais,
Há mãos brancas e sagradas,
Há velhas cartas rasgadas,
Há pobres coisas guardadas –
Um lenço, fitas, dedais…)Há elmos, trofĂ©us, mortalhas,
Emanações fugidias,
O Lord
Lord que eu fui de EscĂłcias doutra vida
Hoje arrasta por esta a sua decadĂŞncia,
Sem brilho e equipagens.
Milord reduzido a viver de imagens,
Pára às montras de jóias de opulência
Num desejo brumoso – em dĂşvida iludida…
(- Por isso a minha raiva mal contida,
– Por isso a minha eterna impaciĂŞncia.)Olha as Praças, rodeia-as…
Quem sabe se ele outrora
Teve Praças, como esta, e palácios e colunas –
Longas terras, quintas cheias,
Iates pelo mar fora,
Montanhas e lagos, florestas e dunas…(- Por isso a sensação em mim fincada há tanto
Dum grande patrimĂłnio algures haver perdido;
Por isso o meu desejo astral de luxo desmedido –
E a Cor na minha Obra o que ficou do encanto…)
Alcool
Guilhotinas, pelouros e castelos
Resvalam longamente em procissĂŁo;
Volteiam-me crepĂşsculos amarelos,
Mordidos, doentios de roxidĂŁo.Batem asas d’aurĂ©ola aos meus ouvidos,
Grifam-me sons de cĂ´r e de perfumes,
Ferem-me os olhos turbilhões de gumes,
Desce-me a alma, sangram-me os sentidos.Respiro-me no ar que ao longe vem,
Da luz que me ilumina participo;
Quero reunir-me, e todo me dissipo –
Luto, estrebucho… Em vĂŁo! Silvo pra alĂ©m…Corro em volta de mim sem me encontrar…
Tudo oscila e se abate como espuma…
Um disco de ouro surge a voltear…
Fecho os meus olhos com pavor da bruma…Que droga foi a que me inoculei?
Ă“pio d’inferno em vez de paraĂso?…
Que sortilégio a mim próprio lancei?
Como Ă© que em dor genial eu me eterizo?Nem Ăłpio nem morfina. O que me ardeu,
Foi alcool mais raro e penetrante:
É sĂł de mim que eu ando delirante –
ManhĂŁ tĂŁo forte que me anoiteceu.
Taciturno
Há Ouro marchetado em mim, a pedras raras,
Ouro sinistro em sons de bronzes medievais –
Joia profunda a minha Alma a luzes caras,
CibĂłrio triangular de ritos infernais.No meu mundo interior cerraram-se armaduras,
Capacetes de ferro esmagaram Princesas.
Toda uma estirpe rial de herois d’Outras bravuras
Em mim se despojou dos seus brazões e presas.Heraldicas-luar sobre Ămpetos de rubro,
Humilhações a liz, desforços de brocado;
Bazilicas de tédio, arnezes de crispado,
Insignias de IlusĂŁo, trofĂ©us de jaspe e Outubro…A ponte levadiça e baça de Eu-ter-sido
Enferrujou – embalde a tentarĂŁo descer…
Sobre fossos de Vago, ameias de inda-querer –
ManhĂŁs de armas ainda em arraiais de olvido…Percorro-me em salões sem janelas nem portas,
Longas salas de trĂ´no a espessas densidades,
Onde os pânos de Arrás são esgarçadas saudades,
E os divans, em redĂłr, ansias lassas, absortas…Ha rĂ´xos fins de Imperio em meu renunciar –
Caprichos de setim do meu desdem Astral…
Ha exĂ©quias de herois na minha dĂ´r feudal –
E os meus remorsos sĂŁo terraços sobre o Mar…
Feliz como uma Criança
Oh! A idade venturosa da infância! Onde há outra mais feliz e mais tranquila, mais sorridente – isto Ă©, mais egoĂsta?… Em volta de nĂłs podem suceder as piores catástrofes. Se elas nos nĂŁo arrancam nem os brinquedos nem os bolos, nĂŁo nos atingem de forma alguma… nĂŁo as compreendemos sequer…
Quando muito, correm-nos lágrimas vendo chorar as nossas mĂŁes. No entanto, Ă© sĂł ainda vagamente que percebemos a dor humana. Por isso as nossas lágrimas secam depressa diante dos brinquedos. E se o quadro em que nos agitamos Ă© risonho, a infância tansforma-se-nos entĂŁo num jardim maravilhoso. Para as crianças felizes, sĂł para elas, existe realmente um cĂ©u – o ceĂş dos seus primeiros anos.
Ăšltimo Soneto
Que rosas fugitivas foste ali!
Requeriam-te os tapetes, e vieste…
– Se me dĂłi hoje o bem que me fizeste,
É justo, porque muito te devi.Em que seda de afagos me envolvi
Quando entraste, nas tardes que apareceste!
Como fui de percal quando me deste
Tua boca a beijar, que remordi…Pensei que fosse o meu o teu cansaço –
Que seria entre nós um longo abraço
O tĂ©dio que, tĂŁo esbelta, te curvava…E fugiste… Que importa? Se deixaste
A lembrança violeta que animaste,
Onde a minha saudade a Cor se trava?…
O Recreio
Na minha Alma há um balouço
Que está sempre a balouçar –
Balouço à beira dum poço,
Bem difĂcil de montar…– E um menino de bibe
Sobre ele sempre a brincar…Se a corda se parte um dia
(E já vai estando esgarçada),
Era uma vez a folia:
Morre a criança afogada…– Cá por mim nĂŁo mudo a corda,
Seria grande estopada…Se o indez morre, deixá-lo…
Mais vale morrer de bibe
Que de casaca… Deixá-lo
Balouçar-se enquanto vive…– Mudar a corda era fácil…
Tal ideia nunca tive…