Ajuste De Contas
Esta manhĂŁ me acorda para a vida
vinda com luz amena no meu rosto.
Pela janela os raios em descida
sĂŁo aspas de uma lauda sem desgosto.Das queixas nĂŁo me queixo na acolhida
pois somam menos que o maior imposto.
Vale essa vida até aqui vivida
no tom alegre em que me trago exposto.Mas nĂŁo me escoro no dever cumprido
porque de ver em muito haver implica
por este olhar ainda nĂŁo vencido.Quisera essa alegria que me fica
chegar ao chĂŁo de muito irmĂŁo ferido
de vida desigual que nĂŁo se explica.
Sonetos sobre Tom
36 resultados Sonetos de tom escritos por poetas consagrados, filósofos e outros autores famosos. Conheça estes e outros temas em Poetris.
Roma PagĂŁ
Na antiga Roma, quando a saturnal fremente
Exerceu sobre tudo o báquico domĂnio,
NĂŁo era raro ver nos gozos do triclĂnio
A nudez feminina imperiosa e quente.O corpo de alabastro, olĂmpico e fulgente,
Lascivamente nu, correto e retilĂnio,
Num doce tom de cor, esplĂŞndido e sangĂĽĂneo,
Tinha o assombro da came e a forma da serpente.A luz atravessava em frocos d’oiro e rosa
Pela fresca epiderme, ebĂşrnea e setinosa,
Macia, da maciez dulcĂssima de arminhos.Menos raro, porĂ©m, do que a nudez romana
Era ver borbulhar, em férvida espadana
A pĂşrpura do sangue e a pĂşrpura dos vinhos.
Noiva Da Agonia
TrĂŞmula e sĂł, de um tĂşmulo surgindo,
Aparição dos ermos desolados,
Trazes na face os frios tons magoados,
De quem anda por tĂşmulos dormindo…A alta cabeça no esplendor, cingindo
Cabelos de reflexos irisados,
Por entre aureolas de clarões prateados,
Lembras o aspecto de um luar diluindo…NĂŁo Ă©s, no entanto, a torva Morte horrenda,
Atra, sinistra, gélida, tremenda,
Que as avalanches da IlusĂŁo governa…Mas ah! Ă©s da Agonia a Noiva triste
Que os longos braços lĂvidos abriste
Para abraçar-me para a Vida eterna!
Soneto 434 A NĂ©stor Perlongher
Na frente esteve e está, depois ou antes.
Poeta já portento de portenho,
em NĂ©stor o barroco ganha engenho
e os verbos reverberam mais brilhantes.Da Frente mĂtico entre os militantes,
aqui tem maior campo seu empenho.
Da causa negra um dado a depor tenho:
tratou mais que os tratados dos tratantes.Aos putos imputou novo valor.
Da lĂngua tinha humor sempre na ponta.
Das classes, luta e amor, Ă© professor.Mediu o que a estatĂstica nĂŁo conta.
Territorializou do corpo a cor.
Deu tom de santa a tanta tinta tonta!
Lirial
Vens com uns tons de searas,
De prados enflorescidos
E trazes os coloridos
Das frescas auroras claras.E tens as nuances raras
Dos bons prazeres servidos
Nos rostos enlourecidos
Das parisienses preclaras.Chapéu das finas elites,
De roses e clematites,
ChapĂ©u Pierrette — entre o solPassando, esbelta e rosada,
Pareces uma encantada
Canção azul do Tirol.
Anoitecer
Esbraseia o Ocidente na Agonia
O sol… Aves, em bandos destacados,
Por céus de ouro e de púrpuras raiados,
Fogem… Fecha-se a pálpebra do dia…Delineiam-se, alĂ©m, da serrania
Os vértices de chama aureolados,
E em tudo, em torno, esbatem derramados
Uns tons suaves de melancolia…Um mundo de vapores no ar flutua…
Como uma informe nĂłdoa, avulta e cresce
A sombra, á proporção que a luz recua…A natureza apática esmaece…
Pouco a pouco, entre as árvores, a lua
Surge trĂŞmula, trĂŞmula… Anoitece.
DelĂrio Do Som
O Boabdil mais doce que um carinho,
O teu piano ebúrneo soluçava,
E cada nota, amor, que ele vibrava,
Era-me n’alma um sol desfeito em vinho.Me parecia a mĂşsica do arminho,
O perfume do lĂrio que cantava,
A estrela-d’alva que nos cĂ©us entoava
Uma canção dulcĂssima baixinho.Incomparável, teu piano — e eu cria
Ver-te no espaço, em fluidos de harmonia,
Bela, serena, vaporosa e nua;Como as visões olĂmpicas do Reno,
Cantando ao ar um delicioso treno
Vago e dolente, com uns tons de lua.
Natal
Turvou-se de penumbra o dia cedo;
Nem o sol apertou no meu beiral!
Que longas horas de Jesus! Natal…
E o cepo a arder nas cinzas do brasedo…E o lar da casa, os corações aos dobres,
É um painel a fogo em seu costume!
Que lindos versos bĂblicos, ao lume,
Plo doce PrĂncipe cristĂŁo dos pobres!Fulvas figuras pra esculpir em barro:
Ă€ luz da lenha, em rubro tom bizarro,
Sou em Presépio com meus pais e irmãosE junto às brasas, os meus olhos postos
Nesta evangélica expressão de rostos,
Ergo em graças a Deus as minhas mãos.
Esqueço-Me Das Horas Transviadas
Esqueço-me das horas transviadas
o Outono mora mágoas nos outeiros
E põe um roxo vago nos ribeiros…
HĂłstia de assombro a alma, e toda estradas…Aconteceu-me esta paisagem, fadas
De sepulcros a orgĂaco… Trigueiros
Os céus da tua face, e os derradeiros
Tons do poente segredam nas arcadas…No claustro seqĂĽestrando a lucidez
Um espasmo apagado em ódio à ânsia
Põe dias de ilhas vistas do convésNo meu cansaço perdido entre os gelos
E a cor do outono Ă© um funeral de apelos
Pela estrada da minha dissonância…
O Chalé
É um chalé luzido e aristocrático,
De fulgurantes, ricos arabescos,
Janelas livres para os ares frescos,
Galante, raro, encantador, simpático.O sol que vibra em rubro tom prismático,
No resplendor dos luxos principescos,
Dá-lhe uns alegres tiques romanescos,
Um colorido ideal silforimático.Há um jardim de rosas singulares,
LĂrios joviais e rosas nĂŁo vulgares,
Brancas e azuis e roxas purpĂşreas.E a luz do luar caindo em brilhos vagos,
Na placidez de adormecidos lagos
Abre esquisitas radiações sulfúreas.
Boca Imortal
Abre a boca mordaz num riso convulsivo
Ă“ fera sensual, luxuriosa fera!
Que essa boca nervosa, em riso de pantera,
Quando ri para mim lembra um capro lascivo.Teu olhar dá-me febre e dá-me um brusco e vivo
Tremor as carnes, que eu, se ele em mim reverbera,
Fico aceso no horror da paixĂŁo que ele gera,
Inflamada, fatal, dum sangue rubro e ativo.Mas a boca produz tais sensações de morte,
O teu riso, afinal, Ă© tĂŁo profundo e forte
E tem de tanta dor tantas negras raĂzes;Rigolboche do tom, Ăł flor pompadouresca!
Que és, para mim, no mundo, a trágica e dantesca
Imperatriz da Dor, entre as imperatrizes!
O Começo Antes Do Começo
A chuva cheia chama por um nome
nesse som abafado em água funda.
No lĂquido chamado há um rio que some
afogando a palavra, flor fecunda,já morta no som cavo que consome
o provável vestĂgio que se afunda.
Na sanha esse fastio enfeixa a fome
um som de ossos de vértebras rotundas,harpa transida em tons e semitons:
Uma dodecafĂ´nica cantata
deassomada assonância se compõeno dissonante sonho em catarata.
Chuva de vozes, chuva de Breton:
Nasce o cĂŁo andaluz e um sol desata-se.
Colar De PĂ©rolas
A F’licidade Ă© um colar de pĂ©rolas,
PĂ©rolas caras, de valor pujante,
Belas estrofes de Petrarca e Dante
Mais cintilantes que as manhãs mais cérulas.Para que enfim esse colar bendito,
Perdure sempre, inteiramente egrégio,
Como uma tela do pintor Correggio,
Sem resvalar no lodaçal maldito:Faz-se preciso umas paixões bem retas,
Cheias de uns tons de muito sol — completas…
Faz-se preciso que do amor na febre,Nos grandes lances de vigor preclaro,
Desse colar esplendoroso e raro,
Nem uma pĂ©rola, uma sĂł se quebre!…
Ignotus
(A Salomão Sáragga)
Onde te escondes? Eis que em vĂŁo clamamos,
Suspirando e erguendo as mĂŁos em vĂŁo!
Já a voz enrouquece e o coração
Está cansado — e já desesperamos…Por cĂ©u, por mar e terras procuramos
O EspĂrito que enche a solidĂŁo,
E sĂł a prĂłpria voz na imensidĂŁo
Fatigada nos volve… e nĂŁo te achamos!CĂ©us e terra, clamai, aonde? aonde? —
Mas o EspĂrito antigo sĂł responde,
Em tom de grande tédio e de pesar:— Não vos queixeis, ó filhos da ansiedade,
Que eu mesmo, desde toda a eternidade,
TambĂ©m me busco a mim… sem me encontrar!
Ao Rimar Dor com Pensamento
Ao rimar dor com pensamento
escrevo ternura, afecto,
apenas quem me conceda
um gesto, mĂnimo gestoum poeta nĂŁo se assassina
ia dizer mas disto nĂŁo entendes
Ă© a superfĂcie que pretendes
da coisa leve, pequeninaIsto Ă© lama, sĂŁo entranhas, Ă© lixo,
chama, horror, precipĂcio
que consome, enaltece, afligeem tom maior, menor, e a verdade
capriche. Que em verdade digo:
de aqui em diante – apenas sigo
Soneto 252 Qualitativo
Repito que um Ă© dote, dois Ă© dom,
mas três já é defeito, tenha dó!
Camões fez “Alma minha” e o do JacĂł:
Terceiro Ă© mui difĂcil ser tĂŁo bom.A tanto inda acrescento, alto e bom som:
Falar de sentimento, por si sĂł,
nĂŁo faz de nenhum verso um pĂŁo-de-lĂł,
nem temas de bom tom sĂŁo sĂł bombom.Fazer soneto Ă s pencas, outrossim,
não dá patente máxima a ninguém,
nem livra alguĂ©m do nĂvel do ruim.Fiquemos no bom senso, que mantĂ©m
a média de dois bons, até pra mim,
que, perto de Camões, sou muito aquém.