A tristeza é uma janela que se abre nas traseiras do mundo.
Passagens de Mia Couto
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Fui Sabendo de Mim
Fui sabendo de mim
por aquilo que perdiapedaços que saíram de mim
com o mistério de serem poucos
e valerem só quando os perdiafui ficando
por umbrais
aquém do passo
que nunca ouseieu vi
a árvore morta
e soube que mentia
A modernidade não é uma porta apenas feita pelos outros. Nós somos também carpinteiros dessa construção e só nos interessa entrar numa modernidade de que sejamos também construtores.
O pranto é o consumar de duas viagens: da lágrima à luz e do homem para uma maior humanidade. Afinal a pessoa não vem à luz logo em pranto? O choro não é a nossa primeira voz?
Horário do Fim
morre-se nada
quando chega a vezé só um solavanco
na estrada por onde já não vamosmorre-se tudo
quando não é o justo momentoe não é nunca
esse momento
Os mais perigosos inimigos não são aqueles que te odiaram desde sempre. Quem mais deves temer são os que, durante um tempo, estiveram próximos e por ti se sentiram fascinados.
Esquecemos que todos os povos do mundo são pacíficos, à partida. Os povos não são um produto genético, imutável. São produto da História. E a História pode facilmente converter os desejos de Paz em violência pessoal e social.
Só temos como nossos os filhos que são infelizes. Os outros, os que gozam de felicidade, acabam se afastando, em suave dança com a Vida.
O problema da solidão é que não temos ninguém a quem mentir.
Identidade
Preciso ser um outro
para ser eu mesmoSou grão de rocha
Sou o vento que a desgastaSou pólen sem insecto
Sou areia sustentando
o sexo das árvoresExisto onde me desconheço
aguardando pelo meu passado
ansiando a esperança do futuroNo mundo que combato morro
no mundo por que luto nasço
A minha aprendizagem é não ficar intimidado pelo tempo.
A janela: não é onde a casa sonha ser mundo?
A saudade é um morcego cego que falhou o fruto e mordeu a noite.
Uma terra que não cuida dos seus mortos é porque está sendo governada pela própria Morte.
O que o poeta faz é mais do que dar nome às coisas. O que ele faz é converter as coisas em aparência pura. O que o poeta faz é iluminar as coisas.
Os ricos enriquecem, os pobres empobrecem. E os outros, remediados, vão ficando sem remédio.
O importante não é a casa onde moramos, mas onde, em nós, a casa mora.
A imagem é tanto mais bela quanto ela for auditiva, evocando sonoridades do momento.
O homem esquece para ter passado e mente para ter futuro.
Os homens são assim, fingidos de força, porque têm medo.