As batidas do coração jamais deveriam se escravizar aos tiquetaques desencontrados de dois relógios diferentes.
Passagens de Chico Buarque
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Ai! Esta terra ainda vai cumprir seu ideal. Ainda vai tornar-se um imenso Portugal. Ai! Esta terra ainda vai cumprir seu ideal, ainda vai tornar-se um império colonial.
E qualquer coisa que eu recorde agora, vai doer. A memória é uma vasta ferida.
Corro atrás do tempo Vim de não sei onde Devagar é que não se vai longe Eu semeio o vento Na minha cidade Vou pra rua e bebo a tempestade
Não tomo mais uísque. Cantar bêbado pode ser engraçado, mas não a temporada inteira. Faz mal para o fígado.
Então! Disfarçar minha dor Eu não consigo dizer: Somos sempre bons amigos É muita mentira para mim…
Ao povo nossas carícias Ao povo nossas carências Ao povo nossas delícias E nossas doenças
Eu por mim sonhava com você em todas as cores, mas meus sonhos são que nem cinema mudo, e os atores já morreram há tempos.
Eu gostava de falar mal do governo quando os jornais não o faziam.
Acho uma delícia quando você esquece os olhos em cima dos meus, ou quando sua risada se confunde com a minha.
Já passou, já passou. Se você quer saber, eu já sarei, já curou. Me pegou de mal jeito mas não foi nada, estancou.
Talvez seja da minha natureza não me sentir pertencendo totalmente a lugar nenhum, em lugar nenhum.
Porque nesses seis meses tudo o que falamos antes virou barulho, fica difícil retomar a conversa.
Ela esquenta a papa do neto Ele quase que fez fortuna Vão viver sob o mesmo teto até que a morte os una até que a morte os una
Foi bonita a festa, pá Fiquei contente Ainda guardo renitente Um velho cravo para mim Já murcharam tua festa, pá Mas certamente Esqueceram uma semente Nalgum canto de jardim
Como é difícil acordar calado. Se na calada da noite eu me dano. Quero lançar um grito desumano.
Tem dias que a gente se sente Como quem partiu ou morreu A gente estancou de repente Ou foi o mundo então que cresceu
A dor da gente não sai no jornal
Menino quando morre vira anjo; Mulher vira uma flor no céu; Malandro quando morre vira samba.
Quem sabe um dia, por descuido ou poesia, você goste de ficar?