Como se Morre de Velhice
Como se morre de velhice
ou de acidente ou de doença,
morro, Senhor, de indiferença.Da indiferença deste mundo
onde o que se sente e se pensa
nĂŁo tem eco, na ausĂȘncia imensa.Na ausĂȘncia, areia movediça
onde se escreve igual sentença
para o que é vencido e o que vença.Salva-me, Senhor, do horizonte
sem estĂmulo ou recompensa
onde o amor equivale Ă ofensa.De boca amarga e de alma triste
sinto a minha própria presença
num céu de loucura suspensa.(Jå não se morre de velhice
nem de acidente nem de doença,
mas, Senhor, só de indiferença.)
Poemas sobre Tristes de CecĂlia Meireles
5 resultadosEpitĂĄfio
Ainda correm lĂĄgrimas pelos
teus grisalhos, tristes cabelos,
na terra vĂŁ desintegrados,
em pequenas flores tornados.Todos os dias estĂĄs viva,
na soledade pensativa,
Ăł simples alma grave e pura,
livre de qualquer sepultura!E nĂŁo sou mais do que a menina
que a tua antiga sorte ensina.
E caminhamos de mĂŁo dada
pelas praias da madrugada.
Personagem
Teu nome Ă© quase indiferente
e nem teu rosto jĂĄ me inquieta.
A arte de amar Ă© exactamente
a de se ser poeta.Para pensar em ti, me basta
o prĂłprio amor que por ti sinto:
Ă©s a ideia, serena e casta,
nutrida do enigma do instinto.O lugar da tua presença
Ă© um deserto, entre variedades:
mas nesse deserto Ă© que pensa
o olhar de todas as saudades.Meus sonhos viajam rumos tristes
e, no seu profundo universo,
tu, sem forma e sem nome, existes,
silĂȘncio, obscuro, disperso.Teu corpo, e teu rosto, e teu nome,
teu coração, tua existĂȘncia,
tudo – o espaço evita e consome:
e eu sĂł conheço a tua ausĂȘncia.Eu sĂł conheço o que nĂŁo vejo.
E, nesse abismo do meu sonho,
alheia a todo outro desejo,
me decomponho e recomponho.
Criança
Cabecinha boa de menino triste,
de menino triste que sofre sozinho,
que sozinho sofre, â e resiste,Cabecinha boa de menino ausente,
que de sofrer tanto se fez pensativo,
e nĂŁo sabe mais o que sente…Cabecinha boa de menino mudo
que nĂŁo teve nada, que nĂŁo pediu nada,
pelo medo de perder tudo.Cabecinha boa de menino santo
que do alto se inclina sobre a ĂĄgua do mundo
para mirar seu desencanto.Para ver passar numa onda lenta e fria
a estrela perdida da felicidade
que soube que nĂŁo possuiria.
Os Homens Gloriosos
Sentei-me sem perguntas Ă beira da terra,
e ouvi narrarem-se casualmente os que passavam.
Tenho a garganta amarga e os olhos doloridos:
deixai-me esquecer o tempo,
inclinar nas mĂŁos a testa desencantada,
e de mim mesma desaparecer,
â que o clamor dos homens gloriosos
cortou-me o coração de lado a lado.Pois era um clamor de espadas bravias,
de espadas enlouquecidas e sem relĂąmpagos,
ah, sem relĂąmpagos…
pegajosas de lodo e sangue denso.Como ficaram meus dias, e as flores claras que pensava!
Nuvens brandas, construindo mundos,
como se apagaram de repente!Ah, o clamor dos homens gloriosos
atravessando ebriamente os mapas!Antes o murmĂșrio da dor, esse murmĂșrio triste e simples
de lĂĄgrima interminĂĄvel, com sua centelha ardente e eterna.Senhor da Vida, leva-me para longe!
Quero retroceder aos aléns de mim mesma!
Converter-me em animal tranquilo,
em planta incomunicĂĄvel,
em pedra sem respiração.Quebra-me no giro dos ventos e das åguas!
Reduze-me ao pĂł que fui!
Reduze a pĂł minha memĂłria!Reduze a pĂł
a memĂłria dos homens,