Quem faz um poema abre uma janela.
Passagens de Mário Quintana
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Quem pretende apenas a glória não a merece.
Dos Mundos
Deus criou este mundo. O homem, todavia,
Entrou a desconfiar, cogitabundo…
Decerto não gostou lá muito do que via…
E foi logo inventando o outro mundo.
Atirei-me, pois, metaforicamente, pela janela do tricentésimo-sexagésimo-quinto andar do ano passado. Morri? Não. Ressuscitei.
Com o tempo, você vai percebendo que, para ser feliz, você precisa aprender a gostar de você, a cuidar de você e, principalmente, a gostar de quem também gosta de você.
A arte de viver é simplesmente a arte de conviver… simplesmente, disse eu? Mas como é difícil!
O mais difícil mesmo é a arte de desler.
Esses que pensam que existem sinônimos, desconfio que não sabem distinguir as diferentes nuanças de uma cor.
Uma vida não basta ser vivida. Ela precisa ser sonhada.
Vale a pena viver – nem que seja para dizer que não vale a pena…
Só as crianças e os bem velhinhos conhecem a volúpia de viver dia a dia, hora a hora, e suas esperanças são breves.
O tempo é um ponto de vista. Velho é quem é um dia mais velho que a gente…
Mas que susto não irão levar essas velhas carolas se Deus existe mesmo…
O Auto-Retrato
No retrato que me faço
– traço a traço –
às vezes me pinto nuvem,
às vezes me pinto árvore…às vezes me pinto coisas
de que nem há mais lembrança…
ou coisas que não existem
mas que um dia existirão…e, desta lida, em que busco
– pouco a pouco –
minha eterna semelhança,no final, que restará?
Um desenho de criança…
Corrigido por um louco!
Era um grande nome – ora que dúvida! Uma verdadeira glória. Um dia adoeceu, morreu, virou rua… E continuaram a pisar em cima dele.
O tempo não para! Só a saudade é que faz as coisas pararem no tempo…
Só tu soubeste achar-me… e te foste!
Os Poemas
Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto
alimentam-se um instante em cada par de mãos
e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti…
Diário de Viagem: O poeta foi visto por um rio, por uma árvore, por uma estrada…
Minha vida é uma colcha de retalhos. Todos da mesma cor.