O Didi joga bola como quem chupa laranja, com muito carinho.
Passagens sobre Bolas
47 resultados Frases sobre bolas, poemas sobre bolas e outras passagens sobre bolas para ler e compartilhar. Leia as melhores citações em Poetris.
Jogar a bola pra cima, enquanto ela estiver no alto não há perigo de gol.
A HistĂłria e o Progresso ao Sabor do Vento
Na sua maior parte a histĂłria faz-se sem autores. NĂŁo acontece a partir de um centro, mas da periferia. De pequenas causas. Talvez nĂŁo seja tĂŁo difĂcil como se pensa fazer do homem gĂłtico ou do grego antigo o homem da civilização moderna. Porque a natureza humana Ă© tĂŁo capaz do canibalismo como da crĂtica da razĂŁo pura; Ă© capaz de realizar as duas coisas com as mesmas convicções e as mesmas qualidades, se as circunstâncias forem propĂcias, e nesses processos a grandes diferenças externas correspondem diferenças internas mĂnimas.
(…) O caminho da histĂłria nĂŁo Ă© o de uma bola de bilhar que, uma vez jogada, percorre uma determinada trajectĂłria; assemelha-se antes ao caminho das nuvens, ou ao de um vagabundo a deambular pelas vielas, que se distrai a observar, aqui uma sombra, ali um magote de gente, mais adiante o recorte curioso das fachadas, atĂ© que por fim chega a um ponto que nĂŁo conhece e por onde nem tencionava passar. Há no decurso da histĂłria universal um certo erro de percurso. O presente Ă© sempre como a Ăşltima casa de uma cidade, que de certo modo já nĂŁo faz bem parte do casario dessa cidade. Cada geração pergunta,
Em futebol, o pior cego Ă© o que sĂł vĂŞ a bola.
A mentira Ă© como uma bola de neve; quanto mais rola, tanto mais aumenta.
A mentira Ă© como a bola de neve; quanto mais rola, tanto mais aumenta.
Infância
Passa lento o tempo da escola e a sua angĂşstia
com esperas, com infinitas e monótonas matérias.
Oh solidĂŁo, oh perda de tempo tĂŁo pesada…
E entĂŁo, Ă saĂda, as ruas cintilam e ressoam
e nas praças as fontes jorram,
e nos jardins é tão vasto o mundo —.
E atravessar tudo isto em calções,
diferente de como os outros vão e foram —:
Oh tempo estranho, oh perda de tempo,
oh solidão.E olhar tudo isto à distância:
homens e mulheres; homens, homens, mulheres
e crianças, tão diferentes e coloridas —;
e entĂŁo uma casa, e de vez em quando um cĂŁo
e o medo surdo trocando-se pela confiança:
Oh tristeza sem sentido, oh sonho, oh medo,
Oh infindável abismo.E então jogar: à bola e ao arco,
num jardim que manso se desvanece
e por vezes tropeçar nos crescidos,
cego e embrutecido na pressa de correr e agarrar,
mas ao entardecer, com pequenos passos tĂmidos,
voltar silencioso a casa, a mão agarrada com força —:
Oh compreensĂŁo cada vez mais fugaz,
Oh angĂşstia,