Tão logo essa palavra ‘amor’ lhe ocorreu, ela a rejeitou.
Passagens de Virginia Woolf
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Os Nossos Eus
Esses eus de que somos feitos, sobrepostos como pratos empilhados nas mãos de um empregado de mesa, têm outros vínculos, outras simpatias, pequenas constituições e direitos próprios – chamem-lhes o que quiserem (e muitas destas coisas nem sequer têm nome) – de modo que um deles só comparece se chover, outro só numa sala de cortinados verdes, outro se Mrs. Jones não estiver presente, outro ainda se se lhe prometer um copo de vinho – e assim por diante; pois cada indivíduo poderá multiplicar, a partir da sua experiência pessoal, os diversos compromissos que os seus diversos eus estabelecerem consigo – e alguns são demasiado absurdos e ridículos para figurarem numa obra impressa.
A vida é uma auréola luminosa que nos cerca do começo da consciência até o fim.
O que é uma mulher? Eu lhes asseguro, eu não sei. Não acredito que vocês saibam. Não acredito que alguém possa saber até que ela tenha se expressado em todas as artes e profissões abertas à habilidade humana.
A infelicidade é um estado de espírito. (…) E com isso quero dizer que não é a resultante necessária de uma causa específica.
A nossa vida é uma incerteza. Um cego que revoluteia no vazio em busca de um mundo melhor cuja existência é apenas uma suposição.
A timidez a princípio se apossou dele, como acontece às pessoas que se surpreendem sentindo além do razoável.
Sono, essa deplorável redução do prazer da vida.
Rosas, pensou, sarcasticamente. Bobagens, minha cara. Pois em verdade, quando se tem de comer, beber e deitar, tanto nos bons como nos maus dias, a vida não tem nada a ver com rosas.
No ócio, nos sonhos, emerge por vezes essa verdade que estava submersa.
Há quem procure o padre, outros refugiam-se na poesia, eu procuro os meus amigos.
… Sempre achara que era muito, muito perigoso viver, por um só dia que fosse.
A verdade é que eu sempre gosto das mulheres. Gosto da falta de convencionalismo delas. Gosto da integridade delas. Gosto do anonimato delas.
Cada um tem o seu passado fechado em si, tal como um livro que se conhece de cor, livro de que os amigos apenas levam o título.
Se nos dispersássemos um pouco, poderíamos navegar aprazível e gradualmente para latitudes de intimidade que jamais se alcançam nos salões.
É fácil dizer-se que não é um grande livro. Mas que qualidade lhe faltará? Talvez a de nada acrescentar à nossa visão de vida.
O Tempo e o Espírito
O tempo, embora faça desabrochar e definhar animais e plantas com assombrosa pontualidade, não tem sobre a alma do homem efeitos tão simples. A alma do homem, aliás, age de forma igualmente estranha sobre o corpo do tempo. Uma hora, alojada no bizarro elemento do espírito humano, pode valer cinquenta ou cem vezes mais que a sua duração medida pelo relógio; em contrapartida, uma hora pode ser fielmente representada no mostrador do espírito por um segundo.
De tudo que existe, nada é tão estranho como as relações humanas, com suas mudanças, sua extraordinária irracionalidade.
Somos desfeitos pela verdade. A vida é um sonho. É o despertar que nos mata.
É muito mais fácil matar um fantasma do que matar uma realidade.