Qualquer um pode sonhar acordado se não mantiver acesa demais a consciência.
Passagens de Clarice Lispector
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Há momentos na vida em que sentimos tanto a falta de alguém que o que mais queremos é tirar essa pessoa de nossos sonhos e abraçá-la.
Sinto saudades de tudo que marcou a minha vida. Quando vejo retratos, quando sinto cheiros, quando escuto uma voz, quando me lembro do passado, eu sinto saudades?
E assim como a primavera, eu me deixei cortar para vir mais forte…
Viver me deixa tão nervosa, tão à beira de. Tomo calmantes só pelo facto de estar viva: o calmante me mata parcialmente e embota um pouco o aço demasiado agudo da minha lâmina de vida. Eu deixo de fremir um pouco. E passo a um estágio mais contemplativo.
Não entendo, apenas sinto. Tenho medo de um dia entender e deixar de sentir.
E a doçura é tanta que faz insuportável cócega na alma. Viver é mágico e inteiramente inexplicável.
Liberdade é pouco. O que eu desejo ainda não tem nome. (Perto do Coração Selvagem)
A hora de escrever é o reflexo de uma situação toda minha. É quando sinto o maior desamparo.
Eu me perfumo para intensificar o que sou. Por isso não posso usar perfumes que me contrariem. Perfurmar-se é uma sabedoria instintiva. E como toda arte, exige algum conhecimento de si própria.
Qualquer um pode amar uma rosa, mas é preciso um grande coração para incluir os espinhos.
Mas estou tentando escrever-te com o corpo todo, enviando uma seta que se finca no ponto tenro e nevrálgico da palavra.
Mas o pior é o súbito cansaço de tudo. Parece uma fartura, parece que já se teve tudo e que não se quer mais nada.
Perdi alguma coisa que me era essencial, e que já não me é mais.
Quando eu ficava sozinha, não havia uma queda, havia apenas um grau a menos daquilo que eu era com os outros, e isso sempre foi a minha natureza e a minha saúde.
Mas por que eu? Mas por que não eu. Se não tivesse sido eu, eu não saberia, e tendo sido eu, eu soube – apenas isto. O que é que me havia chamado: a loucura ou a realidade?
Sejamos como a primavera que renasce cada dia mais bela? Exatamente porque nunca são as mesmas flores.
Só se sente nos ouvidos o próprio coração. Pois nós não fomos feitos senão para o pequeno silêncio.
Quem manda em mim, se não sou eu? Pois eu não consigo me alcançar.
O mundo me parece uma coisa vasta demais e sem síntese possível