O Tempo Vale Muito Mais do que o Dinheiro
Perder tempo nĂŁo Ă© como gastar dinheiro. Se o tempo fosse dinheiro, o dinheiro seria tempo.
NĂŁo Ă©. O tempo vale muito mais do que o dinheiro. Quando morremos, acaba-se o tempo que tivemos. Quando morremos, o que mais subsiste e insiste Ă© a quantidade de coisas que continuam a existir, apesar de nĂłs.
O nosso tempo de vida Ă© a nossa Ăşnica fortuna. Temos o tempo que temos. Depois de ter acabado o nosso tempo, nĂŁo conseguimos comprar mais. Quando morreu o meu pai, foi-se com ele todo o tempo que ele tinha para passar connosco. As coisas dele ficaram para trás. Sobreviveram. Eram objectos. Alguns tinham valor por fazer lembrar o tempo que passaram com ele – a rĂ©gua de arquitecto naval, os relĂłgios – quando ele tinha tempo.
As pessoas dizem «time is money» para apressar quem trabalha. A única maneira de comprar tempo é de precisar de menos dinheiro para viver, para poder passar menos tempo a ganhá-lo. E ficar com mais tempo para trabalhar no que dá mais gosto e para ter o luxo indispensável de poder perder tempo, a fazer ninharias e a ser-se indolente.
A ideologia dominante de aproveitar bem o tempo impede-nos de perder esses tempos.
Passagens sobre Peixes
132 resultados Frases sobre peixes, poemas sobre peixes e outras passagens sobre peixes para ler e compartilhar. Leia as melhores citações em Poetris.
Funchal
O restaurante do peixe na praia, uma simples barraca, construĂda por náufragos.
Muitos, chegados Ă porta, voltam para trás, mas nĂŁo assim as rajadas de vento do mar. Uma sombra encontra-se num cubĂculo fumarento e assa dois peixes, segundo uma antiga receita da Atlântida, pequenas explosões de alho.
O Ăłleo flui sobre as rodelas do tomate. Cada dentada diz que o oceano nos quer bem, um zunido das profundezas.
Ela e eu: olhamos um para o outro. Assim como se trepássemos as agrestes colinas floridas, sem qualquer cansaço. Encontramo-nos do lado dos animais, bem-vindos, nĂŁo envelhecemos. Mas já suportámos tantas coisas juntos, lembramo-nos disso, horas em que tambĂ©m de pouco ou nada servĂamos ( por exemplo, quando esperávamos na bicha para doar o sangue saudável – ele tinha prescrito uma transfusĂŁo). Acontecimentos, que nos podiam ter separado, se nĂŁo nos tivĂ©ssemos unido, e acontecimentos que, lado a lado, esquecemos – mas eles nĂŁo nos esqueceram!
Eles tornaram-se pedras, pedras claras e escuras, pedras de um mosaico desordenado.
E agora aconteceu: os cacos voam todos na mesma direcção, o mosaico nasce.
Ele espera por nĂłs. Do cimo da parede,
A água turva não mostra os peixes ou conchas em baixo; o mesmo faz a mente enublada.
Soneto Da Enseada
Sou sempre o que está além de mim
como a ponte de Brooklyn ao pĂ´r-do-sol.
Sou o peixe buscado pelo anzol
e o caracol imĂłvel no jardim.De mim mesmo me parto, qual navio,
e sou tudo o que vive além de mim:
o barulho da noite e o cheiro de jasmim
que corre entre as estrelas como um rio.Quem atravessa a ponte logo aprende
que a vida Ă© simplesmente a travessia
entre um aquém e um além que são dois nadas.Na madrugada escura a luz se acende.
Que luz? De que vigĂlia ou de que dia?
De que barco ancorado na enseada?
O Poema em que te Busco Ă© a Minha Rede
O poema em que te busco Ă© a minha rede,
Bem mais de borboletas que de peixes,
E Ă© o copo em que te bebo: morro Ă sede
Mas ainda Ă©s margarida e nĂŁo-me-deixes
E muito mais, no enumerar das coisas:
Cordão de laço e corda de violino,
Saliva de verdade nalgum beijo,
E poisas
Como ave de aço em pão se não te vejo.
Mas onde mais real do céu me avisas
É nas tuas camisas,
Calças de cor no catre bem dobradas.
E Ă©s os meus pensamentos, se te ausentas,
Meu ciĂşme escuro como vinho em toalha;
E o branco circular das horas lentas
Que um perfurante amor lembrado espalha.
Põe o penso no velo intercrural
Com um atilho vertical:
Rosa coberta esquiva
Quer a mĂŁo do desejo, quer
O conhecido cravo da agressĂŁo
Que estendo Ă s tuas formas de mulher,
Com esta soma e verbal percaução
De um fĂłnico doutor de Mompilher.
Algumas Proposições com Crianças
A criança está completamente imersa na infância
a criança não sabe que há-de fazer da infância
a criança coincide com a infância
a criança deixa-se invadir pela infância como pelo sono
deixa cair a cabeça e voga na infância
a criança mergulha na infância como no mar
a infância é o elemento da criança como a água
Ă© o elemento prĂłprio do peixe
a criança não sabe que pertence à terra
a sabedoria da criança é não saber que morre
a criança morre na adolescência
Se foste criança diz-me a cor do teu paĂs
Eu te digo que o meu era da cor do bibe
e tinha o tamanho de um pau de giz
Naquele tempo tudo acontecia pela primeira vez
Ainda hoje trago os cheiros no nariz
Senhor que a minha vida seja permitir a infância
embora nunca mais eu saiba como ela se diz
I Was Made To Love Magic
A manhã com as suas proibições
na tua fala. A claridade estava a crescer
numa cama que já se tinha atravessado no escuro
como uma nave enfileirando para a guerra.Eu nĂŁo tinha ficado para conhecer a vista
das tuas janelas: imaginava um pátio riscado por ervas
mas nĂŁo cheguei a levantar as persianas.
Talvez fosse um sĂtio ao qual nĂŁo se pudesse regressar
porque quando falávamos os nossos olhos
nĂŁo coincidiam com nenhuma palavra.Teria gostado de te levar comigo outra vez
mas era difĂcil recuperar as razões
para o desejo. E no caso de nos ter acontecido
uma mudança, onde Ă© que havĂamos de procurar
os seus indĂcios? Estavas a dar de comer aos peixes
e eu sĂł falava em livros.
A Isca
Vem viver comigo, sĂŞ o meu amor
E alguns novos prazeres provaremos
De areias douradas e regatos de cristal
Com linhas de seda e anzóis de prata.Aà o rio correrá murmurando, aquecido
Mais por teus olhos do que pelo sol;
E aĂ os peixes enamorados ficarĂŁo
Suplicando a si prĂłprios poder trair.Quando tu nadares nesse banho de vida
Cada peixe, dos que todos os canais possuem,
Nadará amorosamente para ti,
Mais feliz por te apanhar, que tu a ele.Se, sendo vista assim, fores censurada
Pelo Sol, ou Lua, a ambos eclipsarás;
E se me for dada licença para olhar
Dispensarei as suas luzes, tendo-te a ti.Deixa que outros gelem com canas de pesca
E cortem as suas pernas em conchas e algas;
Ou traiçoeiramente cerquem os pobres peixes
Com engodos sufocantes, ou redes de calado.Deixa que rudes e ousadas mĂŁos, do ninho limoso
Arranquem os cardumes acamados em baixios;
Ou que traidores curiosos, com moscas de seda
Enfeiticem os olhos perdidos dos pobres peixes,Porque tu nĂŁo precisas de tais enganos,
Morte de padre, sinal de peixe.
Cais
TĂ©nue Ă© o cais
no Inverno frio.
TĂ©nue Ă© o voo
do pássaro cinzento.
TĂ©nue Ă© o sono
que adormece o navio.
No vago cais
do balouço da bruma
ténue é a estrela
que um peixe morde.
TĂ©nue Ă© o porto
nos olhos do casario.
Mas o que em fora nos dilui
faz-nos exactos por dentro.
O velho e o peixe ao sol aparecem.
Saudade
Saudade – O que será… nĂŁo sei… procurei sabĂŞ-lo
em dicionários antigos e poeirentos
e noutros livros onde nĂŁo achei o sentido
desta doce palavra de perfis ambĂguos.Dizem que azuis sĂŁo as montanhas como ela,
que nela se obscurecem os amores longĂnquos,
e um bom e nobre amigo meu (e das estrelas)
a nomeia num tremor de cabelos e mãos.Hoje em Eça de Queiroz sem cuidar a descubro,
seu segredo se evade, sua doçura me obceca
como uma mariposa de estranho e fino corpo
sempre longe – tĂŁo longe! – de minhas redes tranquilas.Saudade… Oiça, vizinho, sabe o significado
desta palavra branca que se evade como um peixe?
NĂŁo… e me treme na boca seu tremor delicado…
Saudade…
Tradução de Rui Lage
Fomos feitos para a dor. As lágrimas são para o nosso coração o que é a água para os peixes.
Se deres um peixe a um homem faminto, vais alimentá-lo por um dia. Se o ensinares a pescar, vais alimentá-lo toda a vida.
Noite Fechada
L.
Lembras-te tu do sábado passado,
Do passeio que demos, devagar,
Entre um saudoso gás amarelado
E as carĂcias leitosas do luar?Bem me lembro das altas ruazinhas,
Que ambos nĂłs percorremos de mĂŁos dadas:
Ă€s janelas palravam as vizinhas;
Tinham lĂvidas luzes as fachadas.NĂŁo me esqueço das cousas que disseste,
Ante um pesado tempo com recortes;
E os cemitérios ricos, e o cipreste
Que vive de gorduras e de mortes!NĂłs saĂramos prĂłximo ao sol-posto,
Mas seguĂamos cheios de demoras;
NĂŁo me esqueceu ainda o meu desgosto
Nem o sino rachado que deu horas.Tenho ainda gravado no sentido,
Porque tu caminhavas com prazer,
Cara rapada, gordo e presumido,
O padre que parou para te ver.Como uma mitra a cĂşpula da igreja
Cobria parte do ventoso largo;
E essa boca viçosa de cereja
Torcia risos com sabor amargo.A Lua dava trĂŞmulas brancuras,
Eu ia cada vez mais magoado;
Vi um jardim com árvores escuras,
Como uma jaula todo gradeado!E para te seguir entrei contigo
Num pátio velho que era dum canteiro,
Conta-se que havia na China uma mulher belĂssima que enlouquecia de amor todos os homens. Mas certa vez caiu nas profundezas de um lago e assustou os peixes.
Agora posso olhar para ti em paz, não te como mais. (Para um peixe num aquário.)
A verdadeira caridade nĂŁo Ă© dar um peixe, mas ensinar a pescar.
Rosto Afogado
Para sempre um luar de naufrágio
anunciará a aurora fria.
Para sempre o teu rosto afogado,
entre retratos e vendedores ambulantes,
entre cigarros e gente sem destino,
flutuará rodeado de escamas cintilantes.Se me pudesse matar,
seria pela curva doce dos teus olhos,
pela tua fronte de bosque adormecido,
pela tua voz onde sempre amanhecia,
pelos teus cabelos onde o rumor da sombra
era um rumor de festa,
pela tua boca onde os peixes se esqueciam
de continuar a viagem nupcial.
Mas a minha morte Ă© este vaguear contigo
na parte mais débil do meu corpo,
com uma espinha de silĂŞncio
atravessada na garganta.Não sei se te procuro ou se me esqueço
de ti quando acaso me debruço
nuns olhos subitamente acesos
ao dobrar de uma esquina,
na boca dos anjos embriagados
de tanta solidĂŁo bebida pelos bares,
nas mĂŁos levemente adolescentes
poisadas na indolĂŞncia dos joelhos.
Quem me dirá que não é verdade
o teu rosto afogado, o teu rosto perdido,
de sombra em sombra, nas ruas da cidade?
As palavras e os conceitos são vivos, escapam escorregadios como peixes entre as mãos do pensamento. E como peixes movem-se ao longo do rio da História. Há quem pense que pode pescar e congelar conceitos. Essa pessoa será quanto muito um colecionador de ideias mortas.