Baladas Românticas – Azul…
Lembra-te bem! Azul-celeste
Era essa alcova em que te amei.
O Ăşltimo beijo que me deste
Foi nessa alcova que o tomei!
É o firmamento que a reveste
Toda de um cálido fulgor:
– Um firmamento, em que puseste
Como uma estrela, o teu amor.Lembras-te? Um dia me disseste:
“Tudo acabou!” E eu exclamei:
“Se vais partir, por que vieste?”
E Ă s tuas plantas me arrastei…
Beijei a fimbria Ă tua veste,
Gritei de espanto, uivei de dor:
“Quem há que te ame e te requeste
Com febre igual ao meu amor?”Por todo o mal que me fizeste,
Por todo o pranto que chorei,
– Como uma casa em que entra a peste,
Fecha essa casa em que fui rei!
Que nada mais perdure e reste
Desse passado embriagador:
E cubra a sombra de um cipreste
A sepultura deste amor!Desbote-a o inverno! o estĂŁo a creste!
Abale-a o vento com fragor!
– Desabe a igreja azul-celeste
Em que oficiava o meu amor!
Passagens sobre Sepulturas
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Tatuagens Complicadas Do Meu Peito
Tatuagens complicadas do meu peito:
TrofĂ©us, emblemas, dois leões alados…
Mais, entre corações engrinaldados,
Um enorme, soberbo, amor-perfeito…E o meu brasĂŁo… Tem de oiro, num quartel
Vermelho, um lis; tem no outro uma donzela,
Em campo azul, de prata o corpo, aquela
Que Ă© no meu braço como que um broquel.Timbre: rompante, a megalomania…
Divisa: um ai, – que insiste noite e dia
Lembrando ruĂnas, sepulturas rasas…Entre castelos serpes batalhantes,
E águias de negro, desfraldando as asas,
Que realça de oiro um colar de besantes!
O Condenado
Folga a justiça e geme a natureza – Bocage
Alma feita somente de granito,
Condenada a sofrer cruel tortura
Pela rua sombria d’amargura
– Ei-lo que passa – rĂ©probo maldito.Olhar ao chĂŁo cravado e sempre fito,
Parece contemplar a sepultura
Das suas ilusões que a desventura
Desfez em pó no hórrido delito.E, à cruz da expiação subindo mudo,
A vida a lhe fugir já sente prestes
Quando ao golpe do algoz, calou-se tudo.O mundo Ă© um sepulcro de tristeza,
Ali, por entre matas de ciprestes,
Folga a justiça e geme a natureza.
De Martins Pena Foi Bem Triste A Sorte
De Martins Pena foi bem triste a sorte:
Moço, bem moço, quando o seu talento
Desabrochava n’um deslumbramento,
Caiu, ferido pela mĂŁo da morte!Era, entretanto, um lutador, um forte,
E, como nĂŁo merece o esquecimento,
Que a nossa festa, ao menos um momento,
O seu risonho espĂrito conforte.Quem o amou e o leu em vĂŁo procura
O seu nome na placa de uma esquina
Ou sobre a pedra de uma sepultura!Porém, voltando à brasileira cena,
Há de brilhar a estrela peregrina
Que se chamou Luiz Carlos Martins Pena!
O poeta asseteado por amor
Ă“ CĂ©us! Que sinto n’alma! Que tormento!
Que repentino frenesi me anseia!
Que veneno a ferver de veia em veia
Me gasta a vida, me desfaz o alento!Tal era, doce amada, o meu lamento;
Eis que esse deus, que em prantos se recreia,
Me diz: “A que se expõe quem nĂŁo receia
Contemplar Ursulina um sĂł momento!“Insano! Eu bem te vi dentre a luz pura
De seus olhos travessos, e cum tiro
Puni tua sacrĂlega loucura:“De morte, por piedade hoje te firo;
Vai pois, vai merecer na sepultura
Ă€ tua linda ingrata algum suspiro.”
O que se aprende no berço, dura até à sepultura.
Cantar Ă Maneira de Solao
Pensando-vos estou, filha,
vossa mãi me está lembrando;
enchem-se-me os olhos d’ágoa,
nela vos estou lavando.
Nascestes, filha, antre mágoa,
para bem inda vos seja,
que no vosso nascimento
vos houve a furtuna enveja.
Morto era o contentamento,
nenhĂĽa alegria ouvistes:
vossa mĂŁi era finada,
nĂłs outras Ă©ramos tristes.
Nada em dor, em dor criada,
nĂŁo sei onde isto há-d’ir ter;
vejo-vos, filha, fermosa
c’os olhos verdes crecer.
Não era esta graça vossa
para nacer em desterro,
mal haja a desaventura
que pĂ´s mais nisto que o erro!Tinha aqui sua sepultura
vossa mãi, e a mágoa nós;
nĂŁo Ă©reis vĂłs, filha, nĂŁo,
para morrerem por vĂłs.
NĂŁo houve em fados razĂŁo,
nem se consente rogar;
de vosso pai hei mor dĂł,
que de si s’há-de queixar.Eu vos ouvi a vĂłs sĂł
primeiro que outrem ninguém,
nĂŁo fĂ´reis vĂłs se eu nĂŁo fora,
nĂŁo sei se fiz mal, se bem.Mas nĂŁo pode ser, senhora,
para mal nenhum nacerdes,
com este riso gracioso
que tendes sobr’olhos verdes.
Pacto
Juro e assino a jura:
O nosso amor há-de florir
Ă€ tona da mais funda sepultura
Que a vida nos abrir.
Discreta e FormosĂssima Maria
Discreta e formosĂssima Maria,
Enquanto estamos vendo claramente,
Na vossa ardente vista o sol ardente,
E na rosada face a aurora fria:Enquanto pois produz, enquanto cria
Essa esfera gentil, mina excelente
No cabelo o metal mais reluzente,
E na boca a mais fina pedraria:Gozai, gozai da flor da formosura,
Antes que o frio da madura idade
Tronco deixe despido, o que Ă© verdura.Que passado o zĂŞnith da mocidade,
Sem a noite encontrar da sepultura,
É cada dia ocaso da beldade.
Aquele que pode negar Deus diante de uma noite estrelada, diante da sepultura das pessoas que mais estima, diante do martĂrio, Ă© muito infeliz ou muito culpado.
Quando a Erva Crescer em Cima da Minha Sepultura
Quando a erva crescer em cima da minha sepultura,
Seja este o sinal para me esquecerem de todo.
A Natureza nunca se recorda, e por isso Ă© bela.
E se tiverem a necessidade doentia de “interpretar” a erva verde
sobre a minha sepultura,
Digam que eu continuo a verdecer e a ser natural.
Dizem os Sábios
Dizem os sábios que já nada ignoram
Que alma, Ă© um mito!…
Eles que há muito, em vão, dos céus exploram
O almo infinito…
Eles, que nunca achavam no ente humano
Mais que esta face
De ser finito, orgânico, o gusano
Que morre e nasce,
Fundam-se na razĂŁo.
E a razĂŁo erra!…Quem da lagarta a rastejar na terra
Pode supor,
Sonhar sequer, que um dia há-de nascer
A borboleta, aquela alada flor
Matiz dos céus?
Sábios, achai em vão o pode ser
Saber… sĂł Deus.O homem rasteja, semelhante ao verme
Por que não há-de a paz da sepultura
– Quanto labor sob a aparente calma!
Servir d’abrigo Ă quele ser inerme,
De que há-de um dia após tarefa oscura
Surgir vivaz, alada e flor, a Alma.
Negra Fera, Que A Tudo As Garras Lanças
Negra fera, que a tudo as garras lanças,
Já murchaste, insensĂvel a clamores,
Nas faces de Tirsália as rubras flores,
Em meu peito as viçosas esperanças.Monstro, que nunca em teus estragos cansas,
Vê as três Graças, vê os nus Amores
Como praguejam teus cruéis furores,
Ferindo os rostos, arrancando as tranças!DomicĂlio da noute, horror sagrado,
Onde jaz destruĂda a formosura,
Abre-te, dá lugar a um desgraçado.Eis desço, eis cinzas palpo… Ah, Morte dura!
Ah, Tirsália! Ah, meu bem, rosto adorado!
Torna, torna a fechar-te, Ăł sepultura!
A familiaridade Ă© a sepultura do amor.
Portwine
O Douro Ă© um rio de vinho
que tem a foz em Liverpool e em Londres
e em Nova-York e no Rio e em Buenos Aires:
quando chega ao mar vai nos navios,
cria seus lodos em garrafeiras velhas,
desemboca nos clubes e nos bars.O Douro Ă© um rio de barcos
onde remam os barqueiros suas desgraças,
primeiro se afundam em terra as suas vidas
que no rio se afundam as barcaças.Nas sobremesas finas, as garrafas
assemelham cristais cheios de rubis,
em Cape-Town, em Sidney, em Paris,
tem um sabor generoso e fino
o sangue que dos cais exportamos em barris.
As margens do Douro sĂŁo penedos
fecundados de sangue e amarguras
onde cava o meu povo as vinhas
como quem abre as prĂłprias sepulturas:
nos entrepostos dos cais, em armazéns,
comerciantes trocam por esterlinos
o vinho que Ă© o sangue dos seus corpos,
moeda pobre que sĂŁo os seus destinos.Em Londres os lords e em Paris os snobs,
no Cabo e no Rio os fazendeiros ricos
acham no Porto um sabor divino,
Estrada A Fora
Ela passou por mim toda de preto,
Pela mĂŁo conduzindo uma criança…
E eu cuidei ver ali uma esperança
E uma Saudade em pálido dueto.Pois, quando a perda de um sagrado afeto
De lastimar esta mulher nĂŁo cansa,
N’uma alegria descuidosa e mansa,
Passa a criança, o beija-flor inquieto.Também na Vida o gozo e a desventura
Caminham sempre unidos, de mĂŁos dadas,
E o berço, Ă s vezes, leva Ă sepultura…No coração, – um horto de martĂrios! –
Brotam sem fim as ilusões douradas,
Como nas campas desabrocham lĂrios.
Se Ă© um pecado sonhar
Tenho um pecado na vida,
Peço a Deus por tal pecado
A penitĂŞncia merecida.Quando o meu sonho morrer
(Que penitĂŞncia tĂŁo dura!)
Vá encontrar em teu peito
Carinhosa sepultura.
Passei o Dia Ouvindo o que o Mar Dizia
Eu hontem passei o dia
Ouvindo o que o mar dizia.Chorámos, rimos, cantámos.
Fallou-me do seu destino,
Do seu fado…Depois, para se alegrar,
Ergueu-se, e bailando, e rindo,
Poz-se a cantar
Um canto molhádo e lindo.O seu halito perfuma,
E o seu perfume faz mal!Deserto de aguas sem fim.
Ó sepultura da minha raça
Quando me guardas a mim?…Elle afastou-se calado;
Eu afastei-me mais triste,
Mais doente, mais cansado…Ao longe o Sol na agonia
De rôxo as aguas tingia.«Voz do mar, mysteriosa;
Voz do amĂ´r e da verdade!
– Ă“ voz moribunda e dĂ´ce
Da minha grande Saudade!
Voz amarga de quem fica,
TrĂ©mula voz de quem parte…»
. . . . . . . . . . . . . . . .E os poetas a cantar
SĂŁo echos da voz do mar!
Eterna Dor
Já te esqueceram todos neste mundo…
SĂł eu, meu doce amor, sĂł eu me lembro,
Daquela escura noite de setembro
Em que da cova te deixei no fundo.Desde esse dia um látego iracundo
Açoitando-me está, membro por membro.
Por isso que de ti nĂŁo me deslembro,
Nem com outra te meço ou te confundo.Quando, entre os brancos mausoléus, perdido,
Vou chorar minha acerba desventura,
Eu tenho a sensação de haver morrido!E até, meu doce amor, se me afigura,
Ao beijar o teu tĂşmulo esquecido,
Que beijo a minha prĂłpria sepultura!
Se hoje existe uma banda como O Sepultura, é graças a mim.