Os Governos sĂŁo as velas, o povo Ă© o vento, o Estado Ă© o barco, e o tempo Ă© o mar.
Passagens sobre Velas
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Cada Dia que Passa me Aproxima de Si
Bom! Recebo neste instante a sua carta escrita Ă luz de uma sĂł vela – e tenho de retirar tudo, tudo, tudo o que escrevi! Pois acabou-se! NĂŁo retiro. A minha querida dizia no outro dia que devĂamos mostrar um ao outro todos os estados de espĂrito em que tivĂ©ssemos estado. Mostro-lhe, assim, que estive hoje, ontem, antes de ontem num estado de impaciĂŞncia por uma palavra sua, gemendo e queixando-me de «ne voir rien venir». E mostro-lhe assim o desejo de ter todos os dias, ou quase todos, um doce, adorado, apetecido e consolador «petit mot». (…) As pessoas que se estimam nunca deviam se apartar; a culpa tem-na a nossa complicada civilização; o encanto seria que os que se amam se juntassem em tribos, acampando aqui e alĂ©m, com as suas afeições e a sua bilha de água, and «settling down to be happy, anywhere, under a tree».
Cada dia que passa, agora, me aproxima de si. (…) Eu tambĂ©m nĂŁo realizo bem a situação. Ela nĂŁo deixa de ser ligeiramente romântica. Separamo-nos amigos, reencontramo-nos noivos. Que profunda, grave, sĂ©ria diferença! Enquanto a gente se escreve, num tom de alegre felicidade, gracejando por vezes, falando de sentimentos e dando «notĂcias do coração» –
Nada Pode Haver de mais Belo
Amigo Bernardo, dos desertos do RoncĂŁo d’el-Rei, na mais bela poĂ©tica noite de luar que ver se possa, te escreve este teu amigo. Nada pode haver de mais belo; os rouxinĂłis cantam Ă desgarrada, o ar rescende dos milhares de loendros (laurier-rose) que cobrem as encostas alcantiladas do Guadiana. Que maravilha, que encanto, que tristeza (tu, com certeza, aqui choravas)! Neste momento, houve-se o sinistro roncar da coruja e o longĂnquo uivar dos lobos, misturado com o forte ladrar dos rafeiros e os nossos cavalos relincham inquietos nas quadras… É Ă luz dum prosaico castiçal (uma garrafa com uma vela) que te escrevo estas sentidas regras, que espraio sobre este branco papel as ondas da minha melancolia. E como nĂŁo estar melancĂłlico se acabamos de fazer dezasseis lĂ©guas a cavalo em oito horas e nĂŁo descansámos e nĂŁo dormimos a noite passada senĂŁo uma mĂsera hora e vemos apenas diante de nĂłs umas velhas esteiras, as nossas mantas, e os aparelhos dos nossos cavalos como travesseiros, para passarmos umas noites.
A distância é como os ventos: apaga as velas e acende as grandes fogueiras.
Acordando
Em sonho, Ă s vezes, se o sonhar quebranta
Este meu vĂŁo sofrer; esta agonia,
Como sobe cantando a cotovia,
Para o cĂ©u a minh’alma sobe e canta.Canta a luz, a alvorada, a estrela santa,
Que ao mundo traz piedosa mais um dia…
Canta o enlevo das cousas, a alegria
Que as penetra de amor e as alevanta…Mas, de repente, um vento humido e frio
Sopra sobre o meu sonho: um calafrio
Me acorda. — A noite Ă© negra e muda: a dorCá vela, como d’antes, ao meu lado…
Os meus cantos de luz, anjo adorado,
SĂŁo sonho sĂł, e sonho o meu amor!
Dizer que a gente vai amar uma pessoa a vida toda é como dizer que uma vela continuará a queimar enquanto vivermos.
Aerograma
Deus queira que esta
Vos mate a fome aos sentidos
Por agoraDeus queira que esta
Vos guarde a dor aos gemidos
Noite foraDançamos fandangos
Sobre uma navalha
Pássaros em bando
Em nuvens de limalhaE assim eu cá vou indo.
Vem-me o fel Ă boca
As tripas ao coração
A noite trás a forca pela sua mãoSonho com fantasmas
De pele preta e luzidia
Com manuais de coragem e cobardiaDizem que há sempre
Um barco azul para partir
Nosso hino
Embarca a alma
E os restos de um rosto a sorrir
Do destinoPõe o meu retrato
No altar de S. JoĂŁo
E uma vela com formato de canhĂŁoCansa-se esta escrita
Com dois dedos num baraço
Assim o quis a desdita
Vai um abraço.
Hei-de Trazer-te Aqui
Hei-de trazer-te aqui para te mostrar
os pequenos barcos brancos
que levam o VerĂŁo desenhado nas velas
e trazem no bojo a alegria dos arquipélagos
onde se ama sem azedume nem pressa.
Aqui, temos a ilusĂŁo breve
de que os dias sabem a pĂłlen
e esvoaçam nas asas das abelhas
como cartas eternamente sem resposta.
Quando há vento é que se iça a vela.
Despondency
Deixá-la ir, a ave, a quem roubaram
Ninho e filhos e tudo, sem piedade…
Que a leve o ar sem fim da soledade
Onde as asas partidas a levaram…Deixá-la ir, a vela, que arrojaram
Os tufões pelo mar, na escuridade,
Quando a noite surgiu da imensidade,
Quando os ventos do Sul levantaram…Deixá-la ir, a alma lastimosa,
Que perdeu fé e paz e confiança,
Ă€ morte queda, Ă morte silenciosa…Deixá-la ir, a nota desprendida
D’um canto extremo… e a Ăşltima esperança…
E a vida… e o amor… Deixá-la ir, a vida!
Ao Longe, ao Luar
Ao longe, ao luar,
No rio uma vela,
Serena a passar,
Que Ă© que me revela?NĂŁo sei, mas meu ser
Tornou-se-me estranho,
E eu sonho sem ver
Os sonhos que tenho.Que angústia me enlaça?
Que amor nĂŁo se explica?
É a vela que passa
Na noite que fica.
O Sentimento dum Ocidental
I
Avé-Maria
Nas nossas ruas, ao anoitecer,
Há tal soturnidade, há tal melancolia,
Que as sombras, o bulĂcio, o Tejo, a maresia
Despertam-me um desejo absurdo de sofrer.O céu parece baixo e de neblina,
O gás extravasado enjoa-me, perturba;
E os edifĂcios, com as chaminĂ©s, e a turba
Toldam-se duma cor monĂłtona e londrina.Batem carros de aluguer, ao fundo,
Levando à via-férrea os que se vão. Felizes!
Ocorrem-me em revista, exposições, paĂses:
Madrid, Paris, Berlim, S. Petersburgo, o mundo!Semelham-se a gaiolas, com viveiros,
As edificações somente emadeiradas:
Como morcegos, ao cair das badaladas,
Saltam de viga em viga os mestres carpinteiros.Voltam os calafates, aos magotes,
De jaquetĂŁo ao ombro, enfarruscados, secos;
Embrenho-me, a cismar, por boqueirões, por becos,
Ou erro pelos cais a que se atracam botes.E evoco, entĂŁo, as crĂłnicas navais:
Mouros, baixéis, heróis, tudo ressuscitado!
Luta Camões no Sul, salvando um livro a nado!
Singram soberbas naus que eu nĂŁo verei jamais!E o fim da tarde inspira-me; e incomoda!
De Quem Ă© o Olhar
De quem Ă© o olhar
Que espreita por meus olhos?
Quando penso que vejo,
Quem continua vendo
Enquanto estou pensando?
Por que caminhos seguem,
NĂŁo os meus tristes passos,
Mas a realidade
De eu ter passos comigo ?Ă€s vezes, na penumbra
Do meu quarto, quando eu
Por mim prĂłprio mesmo
Em alma mal existo,Toma um outro sentido
Em mim o Universo —
É uma nódoa esbatida
De eu ser consciente sobre
Minha idéia das coisas.Se acenderem as velas
E nĂŁo houver apenas
A vaga luz de fora —
NĂŁo sei que candeeiro
Aceso onde na rua —
Terei foscos desejos
De nunca haver mais nada
No Universo e na Vida
De que o obscuro momento
Que Ă© minha vida agora!Um momento afluente
Dum rio sempre a ir
Esquecer-se de ser,
Espaço misterioso
Entre espaços desertos
Cujo sentido Ă© nulo
E sem ser nada a nada.
E assim a hora passa
Metafisicamente.
Pirata
Sou o Ăşnico homem a bordo do meu barco.
Os outros sĂŁo monstros que nĂŁo falam,
Tigres e ursos que amarrei aos remos,
E o meu desprezo reina sobre o mar.Gosto de uivar no vento com os mastros
E de me abrir na brisa com as velas,
E há momentos que são quase esquecimento
Numa doçura imensa de regresso.A minha pátria é onde o vento passa,
A minha amada Ă© onde os roseirais dĂŁo flor,
O meu desejo Ă© o rastro que ficou das aves,
E nunca acordo deste sonho e nunca durmo.
Paixão é uma infinidade de ilusões que serve de analgésico para a alma. As paixões são como ventanias que enfurnam as velas dos navios, fazendo-os navegar; outras vezes podem fazê-los naufragar, mas se não fossem elas, não haveriam viagens nem aventuras nem novas descobertas.
As paixões são os ventos que enfunam as velas dos barcos, elas fazem-nos naufragar, por vezes, mas sem elas, eles não poderiam singrar.
Poema da Hora Escoada
Minhas mĂŁos
– duas chamas dĂ©beis de vela
unidas no mesmo destino.Minhas mĂŁos
derretidas em cera
que vai escorrendo,
gota a gota,
ao longo do corpo hirto
da vela moribunda.
Que vai escorrendo,
lenta,
na calmaria falsa e densa
da luz delida e mortuária do meu quarto.E o livro de Anatomia,
grave e inĂştil,
aberto em frente.E todo o mundo,
que me espera
e desespera,
nas páginas inúteis e graves
do livro de Anatomia.E as horas
morrendo, morrendo,
como uma vela que se vai derretendo
no quarto frio de um morto.Ai! minhas mĂŁos, minhas mĂŁos
– duas chamas dĂ©beis de vela
unidas no mesmo destino!– Que horas serĂŁo?
A vida
Ă© uma vela de corpo hirto
que se vai derretendo, derretendo,
na calmaria falsa e densa
de um quarto de morto.
A Carnal Tentação Desenfreada
A carnal tentação desenfreada
Que ao sangue quente alta justiça pede,
Fez com que eu, embrulhando-me na rede
Subisse de uma puta a infame escada.Ligeiras pulgas saltam de emboscada
Fartando em mim de sangue humano a sede;
Arde a vela pregada na parede,
Já de antigos morrões afogueada.Saiu da alcova a desgrenhada fúria
Respirando venal sensualidade,
Vil desalinho, sĂłrdida penĂşria:Muito pode a pobreza e a porquidade;
Abati as bandeiras Ă luxĂşria
Jurei no altar de VĂ©nus castidade.
Soneto XXXIIII
Buscando ando ventura e nĂŁo dou nela,
A tudo sĂł por ela me aventuro,
Mas por mais que acho tudo, em vĂŁo procuro
Que só de tudo, em tudo me falta ela.Se para vê-la velo, também vela
E vai de mim fugindo pelo escuro,
Eu pelo escuro a sigo assaz seguro
Como quem a não tem para perdê-la.Mas ai, que digo, como não conheço
A ventura que sem ventura alcanço,
Que mor ventura que não ter ventura.Fora ventura então de pouco preço
E tempo, mas faltando a meu descanso,
Achei ventura em vĂłs, que sempre dura.
A Sabedoria do Sofrimento
O sofrimento nĂŁo tem menos sabedoria do que o prazer: tal como este, faz parte em elevado grau das forças que conservam a espĂ©cie. Porque se fosse de outra maneira há muito que esta teria desaparecido; o facto de ela fazer mal nĂŁo Ă© um argumento contra ela, Ă© muito simplesmente a sua essĂŞncia. Ouço nela a ordem do capitĂŁo: «Amainem as velas». O intrĂ©pido navegador homem deve treinar-se a dispor as suas de mil maneiras; de outro modo, nĂŁo tardaria a desaparecer, o oceano havia de o engolir depressa. É preciso que saibamos viver tambĂ©m reduzindo a nossa energia; logo que o sofrimento dá o seu sinal, Ă© chegado o momento; prepara-se um grande perigo, uma tempestade, e faremos bem em oferecer a menor «superfĂcie» possĂvel.
Há homens, contudo, que, quando se aproxima o grande sofrimento, ouvem a ordem contrária e nunca têm ar mais altivo, mais belicoso, mais feliz do que quando a borrasca chega, que digo eu! E a própria tempestade que lhes dá os seus mais altos momentos! São os homens heróicos, os grandes «pescadores da dor», esses raros, esses excepcionais de que é necessário fazer a mesma apologia que se faz para a própria dor!