O Futuro de Portugal
O que calcula que seja o futuro da raça portuguesa?
— O Quinto ImpĂ©rio. O futuro de Portugal — que nĂŁo calculo, mas sei — está escrito já, para quem saiba lĂŞ-lo, nas trovas do Bandarra, e tambĂ©m nas quadras de Nostradamus. Esse futuro Ă© sermos tudo. Quem, que seja portuguĂŞs, pode viver a estreiteza de uma sĂł personalidade, de uma sĂł nação, de uma sĂł fĂ©? Que portuguĂŞs verdadeiro pode, por exemplo, viver a estreiteza estĂ©ril do catolicismo, quando fora dele há que viver todos os protestantismos, todos os credos orientais, todos os paganismos mortos e vivos, fundindo-os portuguesmente no Paganismo Superior? NĂŁo queiramos que fora de nĂłs fique um Ăşnico deus! Absorvamos os deuses todos! Conquistamos já o Mar: resta que conquistemos o CĂ©u, ficando a terra para os Outros, os eternamente Outros, os Outros de nascença, os europeus que nĂŁo sĂŁo europeus porque nĂŁo sĂŁo portugueses. Ser tudo, de todas as maneiras, porque a verdade nĂŁo pode estar em faltar ainda alguma cousa! Criemos assim o Paganismo Superior, o PoliteĂsmo Supremo! Na eterna mentira de todos os deuses, sĂł os deuses todos sĂŁo verdade.
Passagens sobre CĂ©u
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O estado mental sem apegos, livre, alegre e sereno como as brancas nuvens que pairam no cĂ©u azul – este Ă© o estado de espĂrito daqueles que despertaram para a Verdade.
LXXIX
Entre este álamo, o Lise, e essa corrente,
Que agora estĂŁo meus olhos contemplando,
Parece, que hoje o céu me vem pintando
A mágoa triste, que meu peito sente.Firmeza a nenhum deles se consente
Ao doce respirar do vento brando;
O tronco a cada instante meneando,
A fonte nunca firme, ou permanente.Na lĂquida porção, na vegetante
CĂłpia daquelas ramas se figura
Outro rosto, outra imagem semelhante:Quem nĂŁo sabe, que a tua formosura
Sempre móvel está, sempre inconstante,
Nunca fixa se viu, nunca segura?
A Felicidade Está Fora da Nossa Realidade
O amoroso apaixonado já nĂŁo vive em si, mas no que ama; quanto mais se afasta de si para se fundir no seu amor, mais feliz se sente. Assim, quando a alma sonha em fugir do corpo e renuncia a servir-se normalmente dos seus orgĂŁos, podeis dizer com razĂŁo que ele enlouquece. As expressões correntes nĂŁo querem dizer outra coisa: «NĂŁo está em si… Volta a ti… Ele voltou a si.» E quanto mais perfeito Ă© o amor, maior a loucura e mais feliz.
Quem será, pois, essa vida no CĂ©u, Ă qual aspiram tĂŁo ardentemente as almas piedosas? O espĂrito, mais forte e vitorioso, absorverá o corpo; isto será tanto mais fácil quanto mais purificado e extenuado tiver sido o corpo durante a vida. Por sua vez, o espĂrito será absorvido pela suprema InteligĂŞncia, cujos poderes sĂŁo infinitos. Assim se encontrará fora de si mesmo o homem inteiro e a Ăşnica razĂŁo da sua felicidade será de nĂŁo mais se pertencer, mas de submeter-se a este soberano inefável, que tudo atrai a si.
Uma tal felicidade, é certo, só poderá ser perfeita no momento em que as almas, dotadas de imortalidade, retomem os antigos corpos. Mas, como a vida dos piedosos não é mais do que a meditação sobre a eternidade e como que a sombra dela,
Tentara o Amor de Abril
Tentara o amor de Abril tornar mais duro,
Naquele mês de céu azul cortado
Pelas pandorgas cor do assombro, o brado
Que no meu peito armava o meu futuro;Porque de novo, a procurar, procuro,
De bruços na janela, e debruçado
Por sobre as mágoas deste amor calado,
Nas portas tenebrosas, o ar mais puro.Firmando para o Norte, o brando povo
Das andorinhas parte, e fervoroso
Consuma o seu destino. Eu tento armá-loNo céu da alma, e durmo procurando
Essa firmeza no abandono, e calo,
Por pouco tempo embora o como e o quando.
Começa a Ir Ser Dia
Começa a ir ser dia,
O céu negro começa,
Numa menor negrura
Da sua noite escura,
A Ter uma cor fria
Onde a negrura cessa.Um negro azul-cinzento
Emerge vagamente
De onde o oriente dorme
Seu tardo sono informe,
E há um frio sem vento
Que se ouve e mal se sente.Mas eu, o mal-dormido,
NĂŁo sinto noite ou frio,
Nem sinto vir o dia
Da solidĂŁo vazia.
SĂł sinto o indefinido
Do coração vazio.Em vão o dia chega
Quem nĂŁo dorme, a quem
NĂŁo tem que ter razĂŁo
Dentro do coração,
Que quando vive nega
E quando ama não tem.Em vão, em vão, e o céu
Azula-se de verde
Acinzentadamente.
Que Ă© isto que a minha alma sente?
Nem isto, nĂŁo, nem eu,
Na noite que se perde.
Somos para NĂłs mesmos Objecto de Descontentamento
Se os outros se observassem a si prĂłprios atentamente como eu achar-se-iam, tal como eu, cheios de inanidade e tolice. NĂŁo posso livrar-me delas sem me livrar de mim mesmo. Estamos todos impregnados delas, mas os que tĂŞm consciĂŞncia de tal saem-se, tanto quanto eu sei, um pouco melhor.
A ideia e a prática comuns de olhar para outros lados que não para nós mesmos de muito nos tem valido! Somos para nós mesmos objecto de descontentamento: em nós não vemos senão miséria e vaidade. Para não nos desanimar, a natureza muito a propósito nos orientou a visão para o exterior. Avançamos facilmente ao sabor da corrente, mas inverter a nossa marcha contra a corrente, rumo a nós próprios, é um penoso movimento: assim o mar se turva e remoinha quando em refluxo é impelido contra si mesmo.
Cada qual diz: «Olhai os movimentos do céu, olhai para o público, olhai para a querela deste homem, para o puso daquele, para o testamento daqueloutro; em suma, olhai sempre para cima ou para baixo, ou para o lado, ou para a frente, ou para trás de vós.»
O mandamento que na antiguidade nos preceituava aquele deus de Delfos ia contra esta opinião comum: «Olhai para dentro de vós,
Tese e AntĂtese
I
Já não sei o que vale a nova idéia,
Quando a vejo nas ruas desgrenhada,
Torva no aspecto, Ă luz da barricada,
Como bacchante apĂłs lĂşbrica ceia…Sanguinolento o olhar se lhe incendeia;
Respira fumo e fogo embriagada:
A deusa de alma vasta e sossegada
Ei-la presa das fúrias de Medeia!Um século irritado e truculento
Chama Ă epilepsia pensamento,
Verbo ao estampido de pelouro e obuz…Mas a idea Ă© n’um mundo inalterável,
N’um cristalino cĂ©u, que vive estável…
Tu, pensamento, nĂŁo Ă©s fogo, Ă©s luz!II
N’um cĂ©u intemerato e cristalino
Pode habitar talvez um Deus distante,
Vendo passar em sonho cambiante
O Ser, como espectáculo divino.Mas o homem, na terra onde o destino
O lançou, vive e agita-se incessante:
Enche o ar da terra o seu pulmĂŁo possante…
Cá da terra blasfema ou ergue um hino…A idĂ©ia encarna em peitos que palpitam:
O seu pulsar sĂŁo chamas que crepitam,
Paixões ardentes como vivos sóis!Combatei pois na terra árida e bruta,
O Pessimismo Ă© Excelente para os Inertes
O Pessimismo Ă© uma teoria bem consoladora para os que sofrem, porque desindividualiza o sofrimento, alarga-o atĂ© o tornar uma lei universal, a lei prĂłpria da Vida; portanto lhe tira o carácter pungente de uma injustiça especial, cometida contra o sofredor por um Destino inimigo e faccioso! Realmente o nosso mal sobretudo nos amarga quando contemplamos ou imaginamos o bem do nosso vizinho – porque nos sentimos escolhidos e destacados para a Infelicidade, podendo, como ele, ter nascido para a Fortuna. Quem se queixaria de ser coxo – se toda a humanidade coxeasse? E quais nĂŁo seriam os urros, e a furiosa revolta do homem envolto na neve e friagem e borrasca de um Inverno especial, organizado nos cĂ©us para o envolver a ele unicamente – enquanto em redor toda a humanidade se movesse na benignidade de uma Primavera? (…) O Pessimismo Ă© excelente para os Inertes, porque lhes atenua o desgracioso delito da InĂ©rcia.
GĂ©nios
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E disse-me: Poeta, ao longe no horizonte
Não vês quase a lamber a abóbada do céu
Brilhante e luminoso um túmido escarcéu?
Como alvacento leão, na rápida carreira
Vem sacudindo a juba… A natureza inteira
Cisma, contempla, escuta o cântico profundo
Em trágico silêncio. O Sol já moribundo
Resvala-lhe no dorso, iria-lho de chamas,
Como dum monstro enorme as fĂşlgidas escamas…
Rugindo enovelada em turbilhĂŁo insano,
A vaga colossal, rasoira do oceano,Lá vem rolando grave, e deixa ao caminhar
Um campo atrás dum monte, um lago atrás dum
[mar!
Qual lĂşcida serpente agora ei-la decresce
Em curva indefinida;—alonga-se… parece
Que a terra há-de estoirar em brancos estilhaços
No cĂrculo fatal dos seus enormes braços.
Como galope infrene! Ei-la que chega!… voa
Num Ămpeto feroz, num salto de leoa
Aos rudes alcantis! e em hĂłrrida tormenta
Na rĂgida tranqueira o vagalhĂŁo rebenta,
Bramindo pelo ar: trepa, vacila, nuta,
E exânime por fim, vencida nesta luta,
Sem voz, sem força, inerte, exausta, esfarrapada   .
Lá vai… aonde a leve a rĂspida nortada.
Se não houver terra no ceú mais vale não haver céu.
Tua mente Ă© livre para pensar tanto na montanha como no montĂculo de terra formado pelas formigas; tem a liberdade de pensar tanto no oceano como na água de uma bacia. EntĂŁo, por que torturas tua mente por causa de coisas pequenas? SĂŞ vasto e lĂmpido como o cĂ©u.
Para o Meu Coração…
Para o meu coração basta o teu peito,
para a tua liberdade as minhas asas.
Da minha boca chegará até ao céu
o que dormia sobre a tua alma.És em ti a ilusão de cada dia.
Como o orvalho tu chegas Ă s corolas.
Minas o horizonte com a tua ausĂŞncia.
Eternamente em fuga como a onda.Eu disse que no vento ias cantando
como os pinheiros e como os mastros.
Como eles tu Ă©s alta e taciturna.
E ficas logo triste, como uma viagem.Acolhedora como um velho caminho.
Povoam-te ecos e vozes nostálgicas.
Eu acordei e Ă s vezes emigram e fogem
pássaros que dormiam na tua alma.
Soneto III
A D. FernĂŁo Martins Mascarenhas quando o fizeram Bispo.
Espanta crecer tanto o Crocodilo
SĂł por seu acanhado nascimento,
Que se maior nascera, mais isento
Estivera d’espanto o pátrio Nilo.Em vĂŁo levantará meu baixo estilo
Vosso Pontifical novo ornamento,
Pois no ventre o imortal merecimento
Vo-lo talhou, para despois visti-lo.Tardou, mas veio, que a quem mais merece
Muito mais tarde vir o prémio é certo,
E sempre tarda, inda que venha cedo.Os CĂ©us, que do primeiro estĂŁo mais perto,
Mais devagar se movem; quem soubesse
Trás d’aquele segredo, este segredo?
O Sentimento dum Ocidental
I
Avé-Maria
Nas nossas ruas, ao anoitecer,
Há tal soturnidade, há tal melancolia,
Que as sombras, o bulĂcio, o Tejo, a maresia
Despertam-me um desejo absurdo de sofrer.O céu parece baixo e de neblina,
O gás extravasado enjoa-me, perturba;
E os edifĂcios, com as chaminĂ©s, e a turba
Toldam-se duma cor monĂłtona e londrina.Batem carros de aluguer, ao fundo,
Levando à via-férrea os que se vão. Felizes!
Ocorrem-me em revista, exposições, paĂses:
Madrid, Paris, Berlim, S. Petersburgo, o mundo!Semelham-se a gaiolas, com viveiros,
As edificações somente emadeiradas:
Como morcegos, ao cair das badaladas,
Saltam de viga em viga os mestres carpinteiros.Voltam os calafates, aos magotes,
De jaquetĂŁo ao ombro, enfarruscados, secos;
Embrenho-me, a cismar, por boqueirões, por becos,
Ou erro pelos cais a que se atracam botes.E evoco, entĂŁo, as crĂłnicas navais:
Mouros, baixéis, heróis, tudo ressuscitado!
Luta Camões no Sul, salvando um livro a nado!
Singram soberbas naus que eu nĂŁo verei jamais!E o fim da tarde inspira-me; e incomoda!
Nas tardes de chuva, bordando com um grupo de amigas na varanda das begĂ´nias, perdia o fio da conversa e uma lágrima de saudade lhe salgava o cĂ©u da boca quando via as faixas de terra Ăşmida e os montĂculos de barro construĂdos pelas minhocas no jardim.
Uma pequena fé levará tua alma ao céu; uma grande fé trará o céu para sua alma.
Quando é que eu serei da tua cor, Do teu plácido e azul encanto, Ó claro dia exterior, Ó céu mais útil que o meu pranto?
No mundo quis o Tempo que se achasse
No mundo quis o Tempo que se achasse
O bem que por acerto ou sorte vinha;
E, por exprimentar que dita tinha,
Quis que a Fortuna em mim se exprimentasse.Mas por que meu destino me mostrasse
Que nem ter esperanças me convinha,
Nunca nesta tĂŁo longa vida minha
Cousa me deixou ver que desejasse.Mudando andei costume, terra e estado,
Por ver se se mudava a sorte dura;
A vida pus nas mĂŁos de um leve lenho.Mas, segundo o que o CĂ©u me tem mostrado,
Já sei que deste meu buscar ventura
Achado tenho já que não a tenho.
Nenhuma invenção foi mais fácil para o homem do que a do céu.