Por que o amor, aparentemente tão doce, é tão prepotente e tão brutal quando posto à prova?
Interrogativas
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À questão: ‘O que é a arte?’ somos levados a responder: ‘Aquilo por meio do qual as formas se tornam estilo’.
Oh Deus, que faço dessa felicidade ao meu redor que é eterna, eterna, eterna e que passará daqui a um instante. Porque o corpo só nos ensina a ser mortal?
A gente teve uma hora que parecia que ia dar certo. Ia dar, ia dar, sabe quando vai dar? Pra vocês, nem isso. A gente teve a ilusão, mas vocês chegaram depois que mataram a ilusão da gente.
Continue andando. Enfrente seus problemas de cara. Reaja. Vai. Tá pensando que é só você que sofre? tá enganada. Anda menina. Para de ser infantil. Seja forte. Seja feliz. Seja uma mulher!
Mudaria o Natal ou mudei eu?
Qual é o sentido da nossa vida em especial, e qual o sentido da vida de todos os seres em geral? Saber responder a esta pergunta equivale a ser-se religioso. Hão-de perguntar: fará sentido pôr-se esta questão? Respondo: Quem considere a sua própria vida e a dos seus semelhantes como desprovida de sentido, não é somente infeliz, como ainda incapaz de viver.
Me diz onde a paixão começa, no coração ou na cabeça?
O que é um adulto? Uma criança inchada com a idade.
Quem, sendo amado, é pobre ?
E se você dormisse? E se você sonhasse? E se, em seu sonho você fosse ao paraíso e lá colhesse uma flor bela e estranha? E se, ao despertar, Você tivesse a flor entre suas mãos? Ah, e então?
Poderei acaso consentir que as coisas – ou o desejo que tenha delas – me afastem de mim?
Há loucos em todas as seitas e impostores na maioria. Por que eu deveria acreditar em mistérios que ninguém entende, só porque foram escritos por homens que escolheram confundir loucura com inspiração e que se autodenominam evangelistas?
Se um homem escreve bem só quando está bêbado dir-lhe-ei: embebede-se. E se ele me disser que o seu fígado sofre com isso, respondo: o que é o seu fígado? É uma coisa morta que vive enquanto você vive, e os poemas que escrever vivem sem enquanto.
A natureza sorri, mas é insensível: o que lhe provocam as vossas alegrias?
Quando se realiza o viver, pergunta-se: mas era só isto? E a resposta é: não é só isto, é exactamente isto.
Eu quero um homem que seja carinhoso e compreensivo. É pedir muito, de um milionário?
O que é que, produzindo-se num corpo, irá torná-lo vivo? – O que o tornará vivo é a alma.
Para que discutir com os homens que não se rendem às verdades mais evidentes? Não são homens, são pedras. Tenho um instinto para amar a verdade; mas é apenas um instinto.
Acabe com essas tolas exigências a si mesmo de perfeição em tudo o que faz e de exigi-la também em seus entes amados. Permita-se o prazer de simplesmente fazer. Pinte um quadro apenas para se divertir. Não se preocupe em não ser pintor ? simplesmente divirta-se pintando.